HAIKU : SUZUKI MASAJO 1

HAIKU : SUZUKI MASAJO       El color de fuego  Incendia nuestra casa   El crepúsculo 

 

HAIKU : SUZUKI MASAJO  

 

El color de fuego

Incendia nuestra casa 

El crepúsculo

  

 

 

 

MEMORIAS : PORFIRIO MAMANI MACEDO

MEMORIAS :  CON PORFIRIO MAMANI MACEDO

(Arequipa, 1963) Escritor peruano. Doctor en Letras por la Universidad de la Sorbona de París, Porfirio Mamani Macedo se graduó también como abogado en la Universidad Católica de Santa María de su ciudad natal, y cursó estudios de literatura en la Universidad de San Agustín (Arequipa) y en la Sorbona. Ha publicado poemas y cuentos en diversas revistas de Europa, Estados Unidos, Canadá y Latinoamérica y ejercido la docencia en varias universidades francesas; actualmente reside en París y enseña en la Universidad de Picardie Jules Verne.

Aunque fundamentalmente poeta, Porfirio Mamani ha cultivado asimismo la narrativa y el ensayo. Publicó a los veinticinco años su primer poemario, Ecos de la nemoria (1988), al que siguieron, entre otros, Début de la promenade (2000), Voz a orillas de un río/Voix sur les rives d'un fleuve (2002), Un verano en voz alta/Un été à voix haute (2004), La luz del camino (2010), Action de grâce (2017) y Je ne suis qu’un homme /Solo soy un hombre (2020). De su obra narrativa cabe destacar los cuentos de Les vigies (1997) y las novelas Le jardin et l’oubli (2002) y El viaje de María Hortensia (2013). Sus estudios y ensayos de tema literario abarcan desde la obra de narradores peruanos como Julio Ramón Ribeyro y José María Arguedas hasta la poesía de Miguel Hernández y Rafael Alberti.

Cómo citar este artículo:
Fernández, Tomás y Tamaro, Elena. «Biografia de Porfirio Mamani Macedo». En Biografías y Vidas. La enciclopedia biográfica en línea [Internet]. Barcelona, España, 2004. Disponible en https://www.biografiasyvidas.com/biografia/m/mamani_macedo.htm [fecha de acceso: 19 de abril de 2024].

FUENTE : https://www.biografiasyvidas.com/biografia/m/mamani_macedo.htm

MEMORIAS : FANNY JEM WONG CON PORFIRIO MAMANI MACEDO

TEXTES

I
La sensación del agua que cae, el vacío que imprime sus colores, la muerte, el otro lado de tu sombra, el otro, el ruido que se esconde entre tus ropas viejas, allá, a lo lejos, en el campo que se abre, en las dunas, en esos pasos oscuros, en esa frase que tienes que decir, el recuerdo, la rama que azota el viento, los ojos que duermen desesperados en el centro de la noche, tu cuerpo en este lecho duro, en este vasto territorio que, por desgracia, no te pertenece, nada, ni el aire que respiras, ni las luces violentas que obstaculizan tu camino, ni estas imágenes que debes ver a pesar tuyo, imágenes rotas, imágenes de las que cuelgan el vicio, la miseria, imágenes de rostros que brillan por sí mismos, otros gobiernan tus sentidos, todo está inundado por otras voluntades, nada nos pertenece.

II - El recuerdo

Sin preguntar nada a nadie debo alejarme de todo aquello que me falta. Mas cómo decirle no al mar, al viento, al polvo que me sigue, y también al llanto peregrino de los hombres que buscan, una llave, un camino que los salve. A una sombra me retiro, a la sombra de la piedra que soporta mi destino. Huellas que no borrará el tiempo; hojas que no caerán del árbol prohibido, palabras que no verán mis ojos. En alguna parte, con el polvo del desierto se escribirá mi nombre, yo que huyo del desierto y del mar, a ellos volverán mis pasos, que hoy arrastro a orillas de este río incierto que soy yo.

II - Le souvenir

Sans rien demander à quiconque, je dois m'éloigner de tout ce qui me manque. Mais comment ne pas dire non à la mer, au vent, à la poussière qui me poursuit et aussi à la complainte passagère des hommes qui cherchent une clef, un chemin qui les sauvera. Je me réfugie vers une ombre, une ombre de la pierre qui supporte mon destin. Des traces que le temps n'effacera pas, des feuilles qui ne tomberont pas de l'arbre interdit, des paroles que ne verront pas mes yeux. D'un côté, avec la poussière du désert, on écrira mon nom, moi qui fuis le désert et la mer, mes pas reviendront vers eux. Je les arrache aujourd'hui aux berges de ce fleuve incertain que je suis.

LIBRO EL POETA DE LA SOLEDAD DE PORFIRIO MAMANI MACEDO

LIBRO EL POETA DE LA SOLEDAD DE PORFIRIO MAMANI MACEDO

LIBRO LA LUZ DEL CAMINO DE PORFIRIO MAMANI MACEDO

PORFIRIO MAMANI MACEDO

LIBRO LA LUZ DEL CAMINO DE PORFIRIO MAMANI MACEDO

LIBRO LA LUZ DEL CAMINO DE PORFIRIO MAMANI MACEDO

LIBRO EL POETA DE LA SOLEDAD DE PORFIRIO MAMANI MACEDO

MEMORIAS : FANNY JEM WONG CON PORFIRIO MAMANI MACEDO

DESPLAZADO DE CHARLES BUKOWSKI

 

DESPLAZADO DE CHARLES BUKOWSKI

 

DESPLAZADO

Ardo en el infierno

hay parte de mí que no encaja en ningún lugar

mientras otra gente encuentra cosas

que hacer

con su tiempo

sitios adonde ir

unos con otros

cosas que decirse

unos a otros.

Yo ardo en el infierno

en algún lugar al norte de Méjico.

aquí no crecen flores.

No soy como

los demás.

los demás son como

los demás.

Todos son iguales:

toman parte

se agrupan

se arraciman

se les ve

risueños y satisfechos

y yo

ardo en el infierno.

Mi corazón tiene un millar de años.

No soy como los demás.

Moriría en sus merenderos

ahogado por sus banderas

aporreado por sus canciones

aborrecido por sus soldados

corneado por su sentido del humor

asesinado por su inquietud.

No soy como

los demás.

Ardo en el infierno.

El infierno que yo mismo soy.

CHARLES BUKOWSKI

 

E.M. Ciorán

E.M. Ciorán

E.M. Ciorán

1. En Shakespeare hay tanto crimen y tanta poesía que sus dramas parecen concebidos por una rosa demente.E.M. Ciorán
2. Sólo Dios tiene el privilegio de abandonarnos. Los hombres únicamente pueden fallarnos.E.M. Ciorán
3. El espíritu es el fruto de una enfermedad de la vida y el hombre sólo un animal enfermo. La presencia del espíritu es una anomalía en la vida.E.M. Ciorán
4. ¡La imposibilidad de apartar lo infinito de la muerte, la muerte de la música y la música de la melancolía!E.M. Ciorán
5. Prefiero que me devore un ardor de fuego interno a morir en el vacío y la resignación de los sabios. E.M. Ciorán
   

 

POEMA JUEJU DE WANG BO (650 -676). Dinastía Tang (618 - 907). SUBO A LA TORRE A CONTEMPLAR LA PRIMAVERA.

 

POEMA JUEJU DE WANG BO (650 -676). Dinastía Tang (618 - 907). SUBO A LA TORRE A CONTEMPLAR LA PRIMAVERA.

 

POEMA JUEJU DE WANG BO (650 -676). Dinastía Tang (618 - 907). SUBO A LA TORRE A CONTEMPLAR LA PRIMAVERA.

Fuera de los asuntos del mundo, me aproximo a las montañas y ríos; 

el tiempo recién se despejó y el paisaje está fresco con nubes finas. 

Los suburbios están bellos y doquiera hay flores y sauces.

¿Cuál lugar no es agradable paisaje de primavera? 

 

Nota.- Wang Bo escribió este poema cuando decidió no ser más funcionario.

(Traducción directa del chino clásico: Wilfredo Carrizales).

La mancha de humedad : Minicuento Juana de Ibarbourou

La mancha de humedad : Minicuento
Juana de Ibarbourou

Hace algunos años, en los pueblos del interior del país no se conocía el empapelado de las paredes. Era este un lujo reservado apenas para alguna casa importante, como el despacho del Jefe de Policía o la sala de alguna vieja y rica dama de campanillas. No existía el empapelado, pero sí la humedad sobre los muros pintados a la cal. Para descubrir cosas y soñar con ellas, da lo mismo. Frente a mi vieja camita de jacarandá, con un deforme manojo de rosas talladas a cuchillo en el remate del respaldo, las lluvias fueron filtrando, para mi regalo, una gran mancha de diversos tonos amarillentos, rodeada de salpicaduras irregulares capaces de suplir las flores y los paisajes del papel más abigarrado. En esa mancha yo tuve todo cuanto quise: descubrí las Islas de Coral, encontré el perfil de Barba Azul y el rostro anguloso de Abraham Lincoln, libertador de esclavos, que reverenciaba mi abuelo; tuve el collar de lágrimas de Arminda, el caballo de Blanca Flor y la gallina que pone los huevos de oro; vi el tricornio de Napoleón, la cabra que amamantó a Desdichado de Brabante y montañas echando humo de las pipas de cristal que fuman sus gigantes o sus enanos. Todo lo que oía o adivinaba, cobraba vida en mi mancha de humedad y me daba su tumulto o sus líneas. Cuando mi madre venía a despertarme todas las mañanas generalmente ya me encontraba con los ojos abiertos, haciendo mis descubrimientos maravillosos. Yo le decía con las pupilas brillantes, tomándole las manos:

-Mamita, mira aquel gran río que baja por la pared. ¡Cuántos árboles en sus orillas! Tal vez sea el Amazonas. Escucha, mamita, cómo chillan los monos y cómo gritan los guacamayos.

Ella me miraba espantada:

-¿Pero es que estás dormida con los ojos abiertos, mi tesoro? Oh, Dios mio, esta criatura no tiene bien su cabeza, Juan Luis.

Pero mi padre movía la suya entre dubitativo y sonriente, y contestaba posando sobre mi corona de trenzas su ancha mano protectora:

-No te preocupes, Isabel. Tiene mucha imaginación, eso es todo.

Y yo seguía viendo en la pared manchada por la humedad del invierno, cuanto apetecía mi imaginación: duendes y rosas, ríos y negros, mundos y cielos. Una tarde, sin embargo, me encontré dentro de mi cuarto a Yango, el pintor. Tenía un gran balde lleno de cal y un pincel grueso como un puño de hombre, que introducía en el balde y pasaba luego concienzudamente por la pared dejándola inmaculada. Fue esto en los primeros días de mi iniciación escolar. Regresaba del colegio, con mi cartera de charol llena de migajas de biscochos y lápices despuntados. De pie en el umbral del cuarto, contemplé un instante, atónita, casi sin respirar, la obra de Yango que para mí tenía toda la magnitud de un desastre. Mi mancha de humedad había desaparecido, y con ella mi universo. Ya no tendría más ríos ni selvas. Inflexible como la fatalidad, Yango me había desposeído de mi mundo. Algo, una sorda rebelión, empezó a fermentar en mi pecho como burbuja que, creciendo, iba a ahogarme. Fue de incubación rápida cual las tormentas del trópico. Tirando al suelo mi cartera de escolar, me abalancé frenética hasta donde me alcanzaban los brazos, con los puños cerrados. Yango abrió una bocaza redonda como una “O” de gigantes, se quedó unos minutos enarbolando en el vacío su pincel que chorreaba líquida cal y pudo preguntar por fin lleno de asombro:

-¿Qué le pasa a la niña? ¿Le duele un diente, tal vez?

Y yo, ciega y desesperada, gritaba como un rey que ha perdido sus estados:

-¡Ladrón! Eres un ladrón, Yango. No te lo perdonaré nunca. Ni a papá, ni a mamá que te lo mandaron. ¿Qué voy a hacer ahora cuando me despierte temprano o cuando tía Fernanda me obligue a dormir la siesta? Bruto, odioso, me has robado mis países llenos de gente y de animales. ¡Te odio, te odio; los odio a todos!

El buen hombre no podía comprender aquel chaparrón de llanto y palabras irritadas. Yo me tiré de bruces sobre la cama a sollozar tan desconsoladamente, como solo he llorado después cuando la vida, como Yango el pintor, me ha ido robando todos mis sueños. Tan desconsolada e inútilmente. Porque ninguna lágrima rescata el mundo que se pierde ni el sueño que se desvanece… ¡Ay, yo lo sé bien!

FIN

POEMA JUEJU DE LIANG QIONG (¿? - ¿?). Poetisa de la dinastía Tang (618 - 907). SIN TÍTULO.

POEMA JUEJU DE LIANG QIONG

 

POEMA JUEJU DE LIANG QIONG 

(¿? - ¿?). Poetisa de la dinastía Tang 

(618 - 907). SIN TÍTULO. 

 

En vano han fluido lágrimas de separación 

sobre la almohada de jade.

 El perfume de los días ha pasado,

se ha marchitado sobre la ropa de seda. 

(Traducción directa del chino clásico: 

Wilfredo Carrizales).