PODCAST con MARIANO LOZANO PLATAS

PODCAST con MARIANO LOZANO PLATAS

PODCAST con MARIANO LOZANO PLATAS

 Hannah por Marco Martos

 

Hannah por Marco Martos

1

Dice Hannah: pensar es vivir. Vivir es pensar. No hay pensamiento sin asumir los riesgos, no hay pensamiento sin un enfrentamiento personal con el mundo. Pensar es ponerse al borde del abismo y asumir la desesperación y la soledad. Desde ellas se produce. No hay proceso de pensamiento sin experiencia personal. Todo pensamiento es reconsideración: pensar en la pérdida de la cosa. Pensar es exponerse. Mi riesgo se llama Martín. Sin él no puedo pensar, o mejor, creo ahora que no puedo pensar. Otra parte de mi ser me dice que con Martín no puedo pensar. El pensamiento no se tiene que duplicar. Toda mi vida será probablemente pensar en Martín, pero lejos, para poderlo juzgar. Pero hoy día, sin Martín, no puedo caminar.

2

Martín tiene un lenguaje claro y límpido, directo. Pide a los estudiantes que se imaginen el comienzo del mundo y el tiempo actual donde filosofía y política no se pueden ignorar. Platón y Aristóteles, perora, tienen mucho que decir a las personas de hoy. La filosofía es como el aire que respiramos. El destello de la verdad.

3

Hannah fue a visitar a su profesor. La oscuridad reinaba en el despacho. La tarde terminaba y Martín no encendió la luz. Cuando Hannah se levantó para despedirse, Martín se arrodilló frente a ella, alzó los brazos y la joven le cogió la cabeza. Intercambiaron besos rápidos en la mejilla.

4

Escribe Martín: esta noche necesito acercarme a usted una vez más dirigiéndome a su corazón. Todo debe ser sencillo, nítido y puro entre nosotros. Solo entonces seremos dignos de la buena suerte de habernos conocido. Que usted haya sido mi alumna, y yo su maestro, nunca ha sido más que la ocasión propicia para lo que nos ha ocurrido. Jamás podré atribuirme el derecho de quererla para mí, pero usted ya no saldrá de mi vida, a la que esta deberá su mayor vivacidad.

5

Hannah y Martín dan largos paseos por el bosque. Él está entregado. Ella es el universo. Recitan a Goethe, a Hölderlin. Tienen muchas ganas de estar juntos. Se tienen afecto. Hannah le reprocha que no sea lo bastante fuerte como para vivir el amor que ella le da. Él responde que es una cuestión generacional, que la ama y que ella, alimentada por ese cariño, puede adquirir confianza en sí misma. Hannah acepta y continúan los rituales de las citas clandestinas.

6

Hannah escribe:

A través de la madura plenitud estival

dejo que mis manos se deslicen,

que mis miembros penosamente se estiren

hacia la tierra pesada y oscura.

Campos propensos a mudas,

senderos que el bosque obstruye,

todo lleva obstinadamente a callar

que amamos cuando sufrimos.

Y confiesa en su diario: la tormenta interior ruge en mí y a mí me corresponde, simplemente, encontrar la salida adecuada hacia la calma.

Martín la echa de menos, la necesita. Tiene apuro por volver a verla y escribe: Tú presencia tan cara será mi auxilio para que todo vaya bien. Cuento contigo.

Se equivoca, como tantas veces en su vida.

7

Escribe Hans Jonas: Hannah era tímida y reservada con rasgos de una belleza sorprendente y unos ojos solitarios. Aparecía de entrada como alguien excepcional, único, de un modo sin embargo indefinible. El aplomo intelectual no era algo infrecuente en aquella época. Pero había en ella una intensidad, una orientación interior, una búsqueda instintiva de la cualidad, una indagación a tientas de la esencia, un manera de llegar al fondo de las cosas que difundía una aura mágica a su alrededor. Se notaba su determinación absoluta de ser ella misma, una voluntad tenaz, tan solo comparable a su gran vulnerabilidad.

 

8

Hannah se aleja de Martín y él decide tenerla cautiva dentro de una jaula de palabras, sabiendo que la esencia de ella es el volar. Ella puede volver, quizás. Los niños corren en el perpetuo juego del escondite y llegan a un castillo a orillas del mar. El amor retumba o se calla en la inmensidad. Las aguas no se cansan de su perpetuo mutar. ¿Las vidas son paralelas? Tal vez. ¿O se cruzarán en algún lugar? Amantes tan intensos suponen que se querrán más después del finar. 

 

9

Günther fue el primer marido de Hannah y la amó hasta el último día de su vida. Ella soslayó la influencia que él tuvo, nunca recogió los artículos que escribieron juntos. El lazo que tuvieron fue un privilegio para ambos. Se siguieron escribiendo toda la vida. Se querían más con piedad que con reconocimiento. Hay quien piensa que la sombra de Martín volaba por el aire. Günther nunca hizo caso de habladurías. Era brillante y escribía muchas veces con seudónimo: Anders, el otro. La historia de amor empezó en un baile de disfraces. Hannah era la favorita del harén. 

 

10

En una ocasión, después de una estancia azarosa en Berlín, Hannah y Günther volvieron a Heidelberg. Decían querer ver a Karl, un maestro querido. Hannah pensaba en Martín y salió a deambular, empezada la noche. En el andén de la estación, se topa por azar con el anhelado y, en esa penumbra, él no la reconoce. A ella le tiembla todo el cuerpo, no necesita ninguna simulación. Es el horror mezclado con un relámpago. Turbada, regresa al hotel y no le cuenta nada a Günther mientras recuerda con pánico una historia de la infancia, el cuento del enano que se le alargaba tanto la nariz que nadie lo reconocía. La madre jugaba a la indiferencia y la niña chillaba: soy Hannah, soy Hannah.

11

Nadie sabe explicar a ciencia cierta por qué Martín, esa mente lúcida que sabía explicar con fuerza inusitada las ideas filosóficas, el contacto de Platón y Aristóteles con la vida de todos los días, con palabras sencillas que encandilaban a todos, cayó en un momento bajo el embrujo del dictador, por qué aceptó cargos administrativos en el régimen repudiable, por qué se alejó de Karl, su amigo querido, y no volvió a visitarlo por muchos años, aunque lo saludaba con cortesía en los pasillos de la universidad. La esposa de Karl era judía, tal vez eso algo tuvo que ver. Pero Hannah también era judía. Judía y aria, verdad, pero judía con toda la energía de su corazón. ¿Qué pasaría en la mente de Martín donde se mezclaban los zapatos de un campesino pintados por Van Gogh, la poesía de Hölderlin, los trágicos griegos, con las ansias de figuración? Todo lo grande se expone a la tormenta, dijo citando a Platón.

 

12

El lenguaje traiciona a Martín, se hace endeble, repetitivo, sin profundidad. Engaña a algunos, pero no a Hanaah, no a Günther, no a Karl. Aquel que combatió a la cháchara, llega a la cháchara también.

 

13

Dejando atrás la notoriedad, sin renunciar a su confusión política, Martín se refugia en su pequeña casa, junto a los bosques, en medio del aullido del viento, los gritos de los zorros, las conversaciones con los lugareños sobre la belleza del mundo, lejos de la algarabía de la ciudad. Hannah interrumpe todo contacto con su antiguo mentor y lo pone en su lista personal de los abominables. 

 

14

En la mesa, cuando conversaban, había un espacio vacío entre Günter y Hanaah. No un pesado silencio, el cariño no se perdió, pero sí la explícita característica de no ser necesarios uno para el otro. Empezaron los viajes de los dos, cada vez con mayor asiduidad, razones no faltan y siempre hay una cuestión de fuerza mayor. No necesito verte lo dicen los ojos y lo dice el corazón.

 

15

¿Hay un destino intelectual sin patria y sin mundo? Dicen que eso pensaba Franz, el solitario de Praga. Hannah nunca lo asumió, siempre quiso pertenecer a una comunidad.

 

16

Heinrich aparece en la vida de Hannah, no sin dificultad. Está casado, cree en Marx y no es judío, pero está perdidamente enamorado de Hannah, y ella lo parece también. Él es el gato que enseña al ratón. Pero con el tiempo, arreglados los asuntos jurídicos, divorcio y matrimonio, la pasión se convirtió en aprecio, y ella asumió el rol conductor. La cuestión judía le tiene a él sin cuidado, los judíos pueden ser aliados en la lucha de clases, piensa, y eso le basta. Le escribe: Dime Hannah, ¿piensas en mí con tanta intensidad como yo pienso en mi mar, en mi puerto y en mi propia tierra? Te beso, una y otra vez, te acerco mediante mis besos, entro en ti, quiero estar en los brazos, entre los muslos, sobre la boca, sobre los senos y en el vientre de mi mujer. Hannah le llama mi Heinrich querido, mi alfa y omega.

 

17

Hannah lee la meditación de Walter Benjamin, que acaba de morir suicidado, sobre el cuadro de Paul Klee “Angelus novus”: “Vemos un ángel en posición de estar alejándose de algo que parece atrapar su mirada. Tiene los ojos abiertos de par en par, igual que la boca y las alas desplegadas. Este debe ser el aspecto del Ángel de la Historia. Al ángel le gusta acercarse a aquel desorden, curar las heridas y resucitar a los muertos. Pero se ha levantado una tormenta procedente del Paraíso; ha hinchado las alas desplegadas del ángel y este no consigue volverlas a plegar”- Hannah se pregunta: en el desastre ¿cómo seguir luchando?

 

18

Karl dice, finalizada la guerra, que Martín no debe enseñar en la universidad. Qué dolor expresar eso de un compañero. Piensa que el discurso de Martín es nihilismo activo, mística irracional, tiene magia locuaz y que posee una manera no libre y dictatorial de pensar. Hannah no se muestra tierna con su antiguo amor, para ella Martín es un asesino potencial. Y las autoridades tomaron en cuenta este punto de vista y prohibieron a Martín enseñar.

 

19

Martín, Hannah y Karl comulgaban con la ideal de que la verdad siempre viene acompañada de la duplicidad, de que la ambigüedad rige al mundo, de que no hay un lado del bien y otro del mal. Pero ahora sus íntimos convencimientos no les ayudaban a vivir en paz.

 

20

Pasan los años y Martín le escribe a Hannah: Le remito mi amistad como de un pasado lejano, más allá de la sima del tiempo y quedo sujeto a algo que fue y que no puede ser nada. 

 

Un día se encontraron, el tiempo había hecho su trabajo. Hannah cuenta: Martín apareció prácticamente de inmediato en el hotel, donde empezó a desarrollarse una especie de tragedia, de la que seguramente yo solo viví los primeros dos actos. No tiene ni idea del hecho de que todo eso pasó hace veinticinco años y de que no nos hemos visto hace diecisiete: se comporta al estilo de lo que podríamos llamar educadamente, la culpabilidad, para expresarlo más abiertamente, como un perro que lleva el rabo entre las piernas.

 

21

Escribe Hannah: El amor es un acontecimiento a partir del cual puede resultar una hermosa aventura con un objetivo preciso. El amor es el existir conjunto de dos seres que desarrollan en total libertad la historia y la finalidad de cada acontecimiento, sin todas las garantías. La fidelidad consiste únicamente en no olvidar lo que ocurrió y lo que fue un destino.

22

Dice Hannah, mejor el ágora que la torre de marfil, no existe la culpa colectiva, la cultura es lo que perdura.

 

23

Apartarse poco a poco de las apariencias, eso es lo que hay que hacer. Lo dijo Goethe y Hannah lo cree en su corazón.

 

24

Hannah piensa: ¿Compasión? No hay que temer compasión a los demás y mucho menos a uno mismo.

 

25

Hannah creía que Martín no se había equivocado cuando subrayaba la importancia de la muerte, pero, como Sócrates, participaba de la idea de que lo más importante es nacer, el milagro de tener vida y darle una dirección determinada. La muerte es el precio que pagamos por la vida, por el hecho de haber vivido. 

 

26

- Tú que tanto has leído sobre Hannah, que crees conocerla a través de sus escritos, en el plano intelectual ¿con qué te quedas de ella?

 

- Me impresiona particularmente su idea sobre cómo, en la vida contemporánea, el Homo Faber va siendo sustituido por el Animal Laborandis. El primero encuentra su realización en el trabajo y en la política, los asuntos de la comunidad, el segundo ve el trabajo como un sufrimiento, llega a casa agotado, no tiene fuerzas para nada más. Qué manden los que quieren mandar, el resto no importa. Una pena. Es la pérdida de la humanidad.

Walt Whitman - Canto a mí mismo

 Walt Whitman - Canto a mí mismo

Walt Whitman - Canto a mí mismo

Yo creo en vos, alma mía. Pero mi otro yo no se humillará.
Y vos no te humillarás ante él.
Entrégate conmigo al ocio sobre la hierba, libera tu garganta.
No quiero palabras, ni música, ni versos, ni costumbres, ni siquiera las mejores disertaciones.
Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.

Recuerdo cómo nos acostamos, una mañana diáfana de estío,
cómo apoyaste tu cabeza en mis caderas, cómo te inclinaste dulcemente sobre mí,
cómo me abriste la camisa sobre el pecho, cómo hundiste tu lengua hasta tocar mi corazón desnudo,
cómo te estiraste hasta acariciarme la barba, y cómo te estiraste hasta abrazarme los pies.

Con velocidad se elevaron y me rodearon la paz y el conocimiento que rebasa a todos los conflictos de la tierra.
Y sé que la mano de Dios es la promesa de la mía.
Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío.
Y sé que todos los hombres que han existido son también mis hermanos y las mujeres, mis hermanas y amantes.
Y que el amor es el sostén de la creación 

 

***

He oído a los habladores hablar, he oído su plática del comienzo y del fin. Pero yo no hablo del comienzo y del fin.

Nunca ha habido más energía original que ahora, ni más juventud o ancianidad que ahora, y jamás habrá más perfección que ahora, ni más cielo ni más infierno de los que hay ahora.

Ímpetu, ímpetu, ímpetu. Siempre el ímpetu procreador del mundo. Surgen de la penumbra elementos contrarios e iguales, siempre la sustancia y la multiplicación, siempre el sexo, siempre un nudo de identidad, siempre lo diferente, siempre la generación de la vida.

***

Alejada de la contienda y el conflicto, permanece la esencia de lo que yo soy. Divertida y satisfecha, compasiva, ociosa, única. Miro hacia abajo, me levanto o apoyo mi brazo sobre una base invisible y segura. O miro con la cabeza inclinada hacia un lado, con curiosidad por lo que sucederá. Participo en el juego o lo abandono, sigo sus peripecias y me pregunto cuál será el resultado.

Miro hacia atrás y observo los días en que me sofocaba en medio de la niebla con los retóricos y los guerreros. No empleo pullas ni sofismas: observo y espero.

***

Yo creo en vos, alma mía. Pero mi otro yo no se humillará. Y vos no te humillarás ante él. Entrégate conmigo al ocio sobre la hierba, libera tu garganta. No quiero palabras, ni música, ni versos, ni costumbres, ni siquiera las mejores disertaciones. Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.

Recuerdo cómo nos acostamos, una mañana diáfana de estío, cómo apoyaste tu cabeza en mis caderas, cómo te inclinaste dulcemente sobre mí, cómo me abriste la camisa sobre el pecho, cómo hundiste tu lengua hasta tocar mi corazón desnudo, cómo te estiraste hasta acariciarme la barba, y cómo te estiraste hasta abrazarme los pies.

Con velocidad se elevaron y me rodearon la paz y el conocimiento que rebasa a todos los conflictos de la tierra. Y sé que la mano de Dios es la promesa de la mía. Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío. Y sé que todos los hombres que han existido son también mis hermanos y las mujeres, mis hermanas y amantes. Y que el amor es el sostén de la creación.

***

¿Ha creído algún hombre o mujer que es dichoso nacer? Pues yo les digo a él o a ella que igualmente dichoso es morir. Muero con los agonizantes y nazco con los recién nacidos, y no quepo entre mi sombrero y mis zapatos. Examino objetos diversos, y no hay dos que sean iguales, y todos son buenos. Buena la tierra y buena las estrellas y bueno todo lo que les pertenece. Yo no soy la tierra ni parte accesoria de la tierra. Yo soy el consorte y el compañero de las personas, y todas ellas son tan inmortales e insondables como yo. (Ellas no saben cuán inmortales son, pero yo lo sé.)

 

“NO TE LLEVARÁS NADA CUANDO TE VAYAS”  — Lin Yutang

“NO TE LLEVARÁS NADA CUANDO TE VAYAS”
Filósofo Chino Lin Yutang

Lin Yutang (1895-1976), más conocido en el mundo hispano como Ling Yu Tang, fue un escritor, filósofo y traductor chino que dedicó su vida a tender puentes entre Oriente y Occidente. Considerado un "filósofo pragmático", su obra más célebre, "La importancia de vivir", no es un tratado académico, sino una invitación a adoptar una filosofía de vida sencilla y llena de sentido. Lejos de la solemnidad, Lin Yutang nos enseñó el arte de "deshacerse de lo no esencial", defendiendo la idea de que la sabiduría no está en acumular, sino en saber disfrutar de las pequeñas cosas, como el hogar, la amistad y la naturaleza. Su estilo, fresco y lleno de humor, lo convirtió en un puente único entre el pensamiento chino y la cultura occidental

 

Tú ya no tienes muchos años para vivir, y además no podrás llevarte nada cuando te vayas, por lo cual debes ser ahorrativo pero sin sacrificar tu bienestar.

Gasta el dinero que deba ser gastado, disfruta lo que deba ser disfrutado, y dona lo que te sea posible.

No te preocupes por lo que pasará cuando te hayas ido, porque cuando te vuelvas polvo, no sentirás si te alaban o te critican, si te visitan al cementerio o te olvidan.

El tiempo para disfrutar la vida es este momento, y los bienes que tan difícilmente ganaste debes gozarlos.

No te preocupes mucho por tus hijos, porque ellos tendrán su propio destino y encontrarán su propio camino.

Cuida, en especial a tus nietos, ámalos, consiéntelos, y también trata de disfrutarlos mientras puedas.

La vida debe tener más cosas que trabajar desde la cuna hasta la tumba.

Despiértate diariamente a disfrutar un día más de vida sin peleas con nadie ni rencores.

No esperes mucho de tus hijos.

Los hijos, aunque se preocupen por sus padres, también estarán continuamente ocupados con sus trabajos, sus compromisos y con su propia vida.

Muchos hijos que no se preocupan de sus padres, pelearán por sus bienes aún cuando todavía estén vivos, y desearán que pronto dejen esta vida para poder heredar sus propiedades y riqueza.

Si ya tienes 65 años o más, no intercambies tu salud por riqueza trabajando en exceso, ya que estarás cavando tu temprana sepultura.

De mil hectáreas sembradas de arroz, solo puedes consumir media taza diaria, y de mil mansiones, solo necesitas un espacio de ocho metros cuadrados para descansar en las noches. Así que si tienes alimento y algo de dinero para tus necesidades, no necesitas más.

Trata de vivir feliz, pues solo tienes una vida.

No te compares con otros midiendo tu fama, tu dinero o tu estatus social, ni te ufanes por ver los hijos de quién tienen más éxito. En lugar de eso, reta a tus hijos a que logren felicidad, salud, gozo y calidad de vida.

Acepta las cosas que no puedes cambiar, pues si te preocupas demasiado, puedes estropear tu salud.

Crea tu propio bienestar y encuentra tu propia felicidad, haciendo cosas que te diviertan y alegren diariamente.

Un día sin felicidad es un día que pierdes.

Teniendo buen ánimo, la enfermedad se curará; pero teniendo un espíritu alegre, la enfermedad se curará más rápido, o nunca se acercará.

Con buen carácter, adecuado ejercicio, alimentos sanos y un consumo razonable de vitaminas y minerales, tendrás vida saludable y placentera.

Pero sobre todo, aprende a apreciar la bondad en todo, en la familia y amigos, pues ellos te harán sentir joven, reviviendo los buenos momentos y los pasajes interesantes de tu vida.

Dicen que, en la vida, quien pierde el techo, gana las estrellas. Y así es.

El tiempo y las oportunidades son como el agua de un río, que nunca podrás tocarla dos veces, porque ya pasó y nunca pasará de nuevo.

Aprovecha cada minuto de tu vida y no rechaces las oportunidades de conocer el mundo y disfrutar las cosas buenas de la vida, pues es posible que nunca se te vuelvan a presentar.

Nunca te fijes en la apariencia, porque esta cambia con el tiempo.

No busques a la persona perfecta, porque esta no existe.

Busca, si lo deseas, a alguien que te valore como persona. Y si no la hallas, disfruta tu soledad, que es mucho mejor que una mala compañía.

Cree en Dios, cualquiera que sea el concepto que tengas de él, y trata de gozar la vida que es muy corta, disfrutando la familia y los amigos, pues te irás tarde o temprano de este mundo, y nadie te dará las gracias.

Que la salud y el bienestar te acompañen siempre.

— Lin Yutang

POEMA A LA DISTANCIA por Julia Wong Kcomt 🇵🇪💞🇨🇳

POEMA A LA DISTANCIA por Julia Wong Kcomt 

POEMA A LA DISTANCIA de Julia Wong Kcomt

            si yo fuera eielson
            pintaría un colibrí en tu lengua


si has sentido alguna vez que hablas con la pared
que hablas con la pared
y recuerdos de pajaritos muertos
y niñas amordazadas en zaguanes
repletos de gatos
apareándose como en un anime
muy sangriento, muy cruel

y que todo tu amor
no es más que un vómito
que alguien pisa sin percatarse
de la humildad repentina en su zapato
y un muchacho bueno
te dice que no eres su tiempo
y corres por un pasaje enrejado de buenos aires
buscando otra melodía

un andar de procesión que
sea como un dedo intermitente
en el hueco más hondo de tu cuerpo
y no sabes como encender la luz
en los ojos de todos tus amigos
de toda tu familia que parece culparte de tantas desgracias
de los niños que mueren y
de los cuadros mal pintados

si no sabes cómo pintar uvas en un bodegón
que reclama a gritos el espíritu de la embriaguez

porque el escenario de nuestra locura y nuestra impotencia
es más grande y más hondo que todas las penumbras

si no hay luz cenital
ni trazo en la guardia plana
que solo ansía una nueva suerte
y el esperma glorioso
se pierde en las mangas usadas
de este siglo
lleno, lleno de basura

si no ves con ojos de la duda
la desesperación del cubismo
por qué hay liquen en el pelo
y cámaras escondidas
vigilando la historia, espiando dementes
las heladeras muertas de frío

es que falta amasar el pan
poner ajonjolí en la lengua de un caballo
pedir a un hombre que me bese la espalda sin darme cuenta
que mate a mi hermana
que haga justicia
a la niña que no he curado
y me devuelva la gloria
de ese grito interminable
que sale de mi coxis, de las cosas que no entiendo
de la constante negación de mi útero de elefante.

                            (de Un salmón ciego)

Poema de Akiko Yosano (1878-1942) Japón (11)

Poema de Akiko Yosano (1878-1942) Japón (11)

Un pájaro viene

delicadamente como una niña

a bañarse

a la sombra de mi árbol

en un charco de otoño.

 

Rainer Maria Rilke - Canción de amor

 Rainer Maria Rilke - Canción de amor

 

 Rainer Maria Rilke - Canción de amor

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!]

Dentro y fuera de Marco Martos

Dentro y fuera de Marco Martos

Dentro y fuera de Marco Martos

Canto a tus dos perfecciones,

negros lagos son tus ojos,

tus pestañas, los cerrojos,

imprevistas tus acciones.

Vives en las emociones,

en tus pulmones azules,

lejos de oscuros gandules,

con tu tráquea anillada

y mi boca bien cerrada

y epiplones entre tules.

 

Palmeras por Marco Martos

Palmeras por Marco Martos

Palmeras por Marco Martos

Son dos hileras de palmeras

Casi llegando a Moyobamba.

Las rodean orquídeas en el suelo,

Levantando su belleza

En ese césped milagroso

Que tiene en la lluvia sustento.

Ese cielo añil parece pintado

Por un duende de los ríos

Que sube desde las profundidades

Hasta confundirse con las aves

En el horizonte que a lo lejos vemos.

Cuando avanza la tarde,

El sol se va yendo.

Deja una paleta de colores

Que va cubriendo todo lo alto,

Inunda nuestros corazones,

Y quedamos en silencio.