Canto al Peru - Poema N° 190 por Roger Casalino Castro

Canto al Perú - Poema N° 190 por Roger Casalino Castro

Sol del pasado - Poema N°188  por Roger Casalino Castro

 

Pleitesía por Marco Martos

Pleitesía por Marco Martos

 

Te escribo, querida Berenice,

Desde las moléculas de mi ser,

Sereno, pensando en tu cabellera de luz

Que tiene la suprema gracia

De la permanencia en el tiempo

Y en los inmensos espacios celestes.

He atravesado días de espanto

Como bien sabes y he permanecido incólume

En cada uno de los combates.

Volveré dije, estoy volviendo

Convertido en un duende sagaz,

En el suave viento de las noches,

En la secreta sombra sin cuerpo

Que protege a los seres humanos,

En la estrella fugaz en los cielos despejados.

 

Tránsito por Marco Martos

Tránsito por Marco Martos

Me subo en le mesa

y busco en lo alto

la bombilla de luz,

la desenrrosco,

me quedo en las manos

con una manzana azul,

la dejo en una canasta,

empieza el chisporroteo,

luego un rayo de sol

que da vueltas en la habitación,

llega a la noche

y la transforma en amanecer.

 

Aserrín Por Marco Martos :  El canto de las libélulas

Aserrín Por Marco Martos

El canto de las libélulas

Desde hace algunos años conozco y aprecio a Faviola Mares Quispe, nacida en Tumbes y radicada en Iquitos, una autora que se destaca por su sensibilidad y profundidad, y que en sus textos nos invita a un viaje poético que atraviesa las complejidades del alma humana y los desafíos de nuestro tiempo. Sus poemas, que abarcan desde la lucha cotidiana hasta las experiencias más íntimas de soledad y esperanza, reflejan una visión del mundo marcada por el compromiso social y una profunda empatía hacia los más vulnerables.

En el libro que leemos “Canto de las libélulas”, publicado en Lima, 2025. por Heraldo editores, se explora el impacto de la pandemia en la vida cotidiana. A través de imágenes vívidas y metáforas potentes, nos transporta al confinamiento y nos hace sentir la incertidumbre y el aislamiento que todos hemos experimentado en esos años duros. La marea oscura y el bosque de los espejos son símbolos poderosos de la pérdida y el anhelo, mientras que la música y la sonrisa de un niño nos devuelven la esperanza y la paz. Estos poemas nos enseñan que, a pesar de la adversidad, la humanidad siempre encontrará formas de resistir y renacer.

La autora rinde homenaje a las mujeres valientes que enfrentan la violencia y la injusticia. Canto a la resistencia y la fuerza de aquellas que, a pesar del dolor y el sufrimiento, se levantan para cambiar el curso de la historia. Nos recuerda que, incluso en las noches más oscuras, las semillas de esperanza pueden brotar y transformar la realidad.

La poesía de Faviola Mares Quispe es una obra de arte que nos invita a reflexionar, a sentir y a actuar. Sus palabras, cargadas de belleza y significado, nos muestran el poder transformador de la poesía y nos inspiran a buscar la esperanza y la justicia en nuestras propias vidas. Este libro es un testimonio de su talento y su compromiso con el cambio social, y una lectura importante para todos aquellos que buscan entender mejor el mundo que nos rodea y las emociones que nos definen:

Tejo los hilos de mi historia,

Tejo la chambira y mis raíces,

Tejo mis cabellos negros

Que ondulan libres en las aguas del Itaya.

El libro de Faviola Mares, circula por ahora en Lima y Loreto, y cuenta con el apoyo de dos agentes literarios de primer nivel, Natali y Raúl Quevedo. Las mujeres del Perú, cada día toman la palabra en poesía.

Aparecido en Expreso el 8 de abril de 2025

Luz y sombra por Marco martos

 Luz y sombra por Marco Martos

Cuando tú eres la luz

Me convierto en la oscuridad

Y así brillas en la noche

Hasta el amanecer,

Y otra vez eres la luz

Y las tinieblas se van.

Soy ese pájaro en la rama más alta

Y tu la raíz que conoce la profundidad.

El sol y la luna van en la misma barca,

Desde el más pequeño de los ríos

Que alimentan al Amazonas,

Hasta la inmensidad del mar.

  

Luz y sombra por Marco Martos

Cuando tú eres la luz

Me convierto en la oscuridad

Y así brillas en la noche

Hasta el amanecer,

Y otra vez eres la luz

Y las tinieblas se van.

Soy ese pájaro en la rama más alta

Y tu la raíz que conoce la profundidad.

El sol y la luna van en la misma barca,

Desde el más pequeño de los ríos

Que alimentan al Amazonas,

Hasta la inmensidad del mar.

VALLE NUESTRO DE LA POESÍA por RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

  VALLE NUESTRO DE LA POESÍA por RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

VALLE NUESTRO DE LA POESÍA por RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

Valle de la intensidad padre,
nacido de la altura madre.
Valle profundo,
con las vísceras abiertas,
abrupto, en creciente
incontenible, heraldo del mañana
que siempre tendremos presente
para que el presente por fin sea presencia
y el porvenir la masa por venir.
Vallejuelo al pie del orbe
con ese Ande para hacer andar
nuestra humanidad a cuestas.
Valle sin fondo,
con las silabas heridas,
germinal, sierra a punto
de trizar el cauce
que siempre saborearemos humano
para que la humanidad sea por fin humana
y la palabra la pala que abra nuestros
corazones
Valle de letras,
vallecito, pacha-valle,
Vallejo del alma adentro.

Parábola para tuertos Poema de Julia Wong Kcomt 🇵🇪💞🇨🇳

Parábola para tuertos Poema de Julia Wong Kcomt

Parábola para tuertos Poema de Julia Wong Kcomt

¿Quién es el rey?
alguien nos domina
Caminamos empujándonos unos a otros
Sedientos por el ojo que nos falta
Las plazas, circunferencias astutas
Casa, corrales, colegios, antros
campos de batallas lunares
La angurria por el ojo que nos fue quitado
Nos obliga a deambular
Hay tuertos que al no soportar la asimetría
Se jalan el poco ojo que les queda
Otros se esconden del sol
su espada es tan filosamente azul
Como el vuelo del ave que engulle sus propios hijos
Creada en la pupila inocente de la música
El agujero infame derramado en una botella de cusqueña petrificada
La longitud de un mercado vacío donde ya no quedan chirimoyas
Sólo pepas, donde los tuertos resbalamos
Confundiendo las semillas con ojos olvidados
De vez en cuando alguien extiende el brazo y
Usa ungüento de sábila para calmar el dolor por los tropiezos
En la puerta del colegio médico
Las coronas de dalias se pudren tras las fotografías siniestras
Los héroes no pudieron volver a firmar una receta
Porque la luz nos ciega
vencerá
Por qué la luz es ciega
No vencerá
Y mientras nos acercamos a esa media oscuridad
nuestra vulgar comodidad de cíclopes venidos a menos
seguimos palpando las migajas que el gran ciego olvida al pasar.

Parábola para tuertos de Julia Wong Kcomt 🇵🇪💞🇨🇳

Parábola para tuertos de Julia Wong Kcomt

Parábola para tuertos de Julia Wong Kcomt

¿Quién es el rey?
alguien nos domina
Caminamos empujándonos unos a otros
Sedientos por el ojo que nos falta
Las plazas, circunferencias astutas
Casa, corrales, colegios, antros
campos de batallas lunares
La angurria por el ojo que nos fue quitado
Nos obliga a deambular
Hay tuertos que al no soportar la asimetría
Se jalan el poco ojo que les queda
Otros se esconden del sol
su espada es tan filosamente azul
Como el vuelo del ave que engulle sus propios hijos
Creada en la pupila inocente de la música
El agujero infame derramado en una botella de cusqueña petrificada
La longitud de un mercado vacío donde ya no quedan chirimoyas
Sólo pepas, donde los tuertos resbalamos
Confundiendo las semillas con ojos olvidados
De vez en cuando alguien extiende el brazo y
Usa ungüento de sábila para calmar el dolor por los tropiezos
En la puerta del colegio médico
Las coronas de dalias se pudren tras las fotografías siniestras
Los héroes no pudieron volver a firmar una receta
Porque la luz nos ciega
vencerá
Por qué la luz es ciega
No vencerá
Y mientras nos acercamos a esa media oscuridad
nuestra vulgar comodidad de cíclopes venidos a menos
seguimos palpando las migajas que el gran ciego olvida al pasar.

Cielo Zambo (París africano) Poema de Julia Wong Kcomt

Cielo Zambo (París africano) Poema de Julia Wong Kcomt

La rata azul es ciega
En su paseo nocturno ha calculado esta desgracia
Suma
El quipu hambriento anuda el limbo
Vino llegando trajinada de los sures olvidados
un cuerpo más, la miscelánea del topo
La multitud sedienta se incomoda
Un hueco en el tambor
Brilla el sudor
Lágrima prieta cae en la cabeza de un gendarme
El lánguido oropel se despelleja en balas
Embajadas, ritmos,
desazones,
cayeron los soldados y las sillas
la explosión inaudita del pentagrama
bataclán se acurrucó en la metonimia
habemus más dioses que grupos de rock
je sui un migrante más, soy el truco del pobre
un corolario
un texto para todos
un laberinto
no es así el horror, no es así la muerte
no es así la intensidad de la garganta atorada con claveles
es tan apático el motor de los pueblos saciados
pan
más pan vestido de glamour
los pallares
las vacas engordadas con clorofila sintética
este es el viaje de las estrellas quebradas
al corazón moro de la subasta
no, no mires para atrás no recojas las prendas
de tus hermanos suicidados
no enjuagues tus cabellos en brea y esmeraldas
este cielo es nuevo, pero está lleno de ratas
no es celeste no es sano no es materno
es un sonido caliente hiriendo
con sus brasas
cada caja registradora en los museos
es sangre que revive la flor acicalada con malicia
con perfume de café extraído al tacto
este cielo agreste de gravitación kármika
cae el mundo en mi mano y se rehace.

Delivery en Glovo para Mahoma de Julia Wong Kcomt

 

Delivery en Glovo para Mahoma de Julia Wong Kcomt

Delivery en Glovo para Mahoma de Julia Wong Kcomt

Aquí va un pedazo de Montaña Mahoma, no sé cuál fue el último estado de las cosas, si tú te acercabas o ella iba a ti. Confuso, como el cielo amoratado que te cubre, distinto al que siento sobre mí. Lima colapsa, los gatos de colorete se acicalan en sus dueñas amancebadas con softporno.

Hice varios saludos al sol. Mirando al sur. Me he entregado a la devoción al Sol, Mahoma: tú eres un profeta. Yo soy un pedazo enfermo del sur. Observa que profeta y Mahoma terminan con la letra a. Esa vocal es característica de una mujer. Devota, odiada, reina, golpeada, ama, ensimismada, enferma, confundida, espinosa. Cuerpo y enfermo, terminan en o.

Para ti que llevas el género transmutado en tu nombre, envío un pedazo de montaña.

Observa Mahoma, yo he subido esa Montaña cada día. Le he pedido que me acerque a Dios y he resbalado, aún sobre mi enojo, he gritado y vociferado, despotricado al camino por estar mutilado y no ofrecer asfalto para subir a la sima, he caído y me he vuelto a poner de pie.

En cada explanada de las plazas, he hecho venias y he rezado. He vuelto a saludar al sol, aunque estuviera escondido. ¿Por qué se llaman de armas las plazas?

Hija, mamá gallina, compañera, esposa, escritora con a, cantante, amante, fiel (se prestan la e) y actriz, pilota de avión, Viajera y pésima maestra de las piedras. Cumplir con el dogma no cura la carne, nos salió mal el trabajo. He llorado escondida y he gritado como una loca. Antes que tener una profesión, he sido una loca, perdida en la lógica del dominio y he seguido subiendo la montaña. Pero he caído, pero también me he levantado.

¿Era la montaña cicatriz / verruga de un dios perverso?, osábamos pisar su dolor bajo los pies, calmar el nuestro, o era la montaña la imposibilidad de ser, llegar tan alto que el cuerpo se destruyera al llegar, sería eminente la pérdida del deseo.

Mahoma, allí en el paquete con el ciclista de Glovo, va un pedazo de montaña.

Es el pedazo que casi me cae en la cabeza, pero alcancé agarrar con mis manos. No me ha golpeado. Dios me estaba probando, a ver si por fin me daba cuenta que él me aborrecía y quería destruirme, por subir su montaña, cuando él había dicho que tú y la montaña estaban unidos para siempre y que tú eras el elegido para subirla, yo no.

Pero verás, que yo he querido subir la montaña y descubrir porque cuando tú no vas, ella tiene que ir a ti y encontrar signos imprevistos para tocar tu tienda.

Allí está la montaña Mahoma, afuera de tu carpa urbana, esperando que la reconozcas y así pueda contarte de mí escalada. Aunque estaba prohibido: yo subí. Y las piernas me sangraron y perdí los dientes y enfermé de amor.

Muchos me dijeron que era un castigo.

Pero no es castigo Mahoma, yo estoy poseída por esta luz sin nombre que te persigue y te busca, cuando tu no vas a ella, yo pido un Delivery y voy hacia ti.

DIARIO DE LUZ POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

DIARIO DE LUZ POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

DIARIO DE LUZ POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

I

Cercando objetos
logran tomar el aire
sombras nocturnas.

II

El cielo en sombras:
vuelve la luz a crearse
en nuestro abrazo.

III

Y llega el alba:
derrotadas las sombras
remedan cuerpos.

IV

Vanos heraldos
de muerte nuestras sombras,
si nos amamos

V

Ya no nos siguen.
Cuerpos transfigurados:
el mediodía.

Poe3ía y Opinión: PREGUNTAS AL SILENCIO por ERNESTO LOBO

Poe3ía y Opinión: PREGUNTAS AL SILENCIO por ERNESTO LOBO:   Le pregunté a dios por la desnudez del alma bajó la vista, calló sólo el silencio  inundó con aquel hielo frío que seca el tiemp...

 

PREGUNTAS AL SILENCIO por ERNESTO LOBO

 

PREGUNTAS AL SILENCIO por ERNESTO LOBO

Le pregunté a dios
por la desnudez del alma
bajó la vista, calló
sólo el silencio
inundó con aquel hielo frío
que seca el tiempo
hasta copar el salón...

Le pregunté al tiempo
por la desnudez de dios
me miró inquieto
tomó unas raíces secas
volcó una garrafa de vino
para dejar una carcajada
incrustada en el alma...

No he vuelto a preguntar
tampoco conservé silencios
ni identifiqué
la última sombra
que cruzó los cielos...

Desde entonces
miro el reloj
mientras una lánguida oración
se atraganta
sin llegar a convertirse
en palabra alguna…

29.3.2024

Poe3ía y Opinión: SILENCIOSA COMPAÑÍA por ERNESTO LOBO

Poe3ía y Opinión: SILENCIOSA COMPAÑÍA por ERNESTO LOBO:   ¿Es que acaso la muerte es dulce como la savia del girasol?   ¿O resulta áspera y agria como el intenso verdor de las hojas del eucalipto?...

 

SILENCIOSA COMPAÑÍA por ERNESTO LOBO

 

SILENCIOSA COMPAÑÍA por ERNESTO LOBO

¿Es que acaso la muerte
es dulce como la savia del girasol?

¿O resulta áspera y agria
como el intenso verdor
de las hojas del eucalipto?

Quién sabe
e importa poco
ya que la llevo
de la mano
cual silenciosa compañía...

Es audaz al lanzar sus retos
graciosa en cada requiebro
insinuante al borde del amanecer...

Con certeza sé
que he de beber de su copa
que bailaré entre sus brazos
que le fijaré la mirada
para luego envolvernos

entre arenas piedras y ceniza...

Sábila por Marco Martos

Sábila por Marco Martos

La sábila es maravilla

brotada de nuestra tierra,

por su magia, heridas cierra,

ilumina tu mejilla,

deja al mal en la capilla,

trae alegría a nuestra alma,

al rostro le da la calma,

le otorga alegría al muermo,

salud devuelve al enfermo.

Se lleva la mejor palma.

 

Marco Martos

 

Haiku​ (XXII) por Max Dextre

XXII

Algún día seré
Sólo un recuerdo que
No podrán borrar

Haiku​ (XXII) por Max Dextre

XXII

Algún día seré
Sólo un recuerdo que
No podrán borrar

 

Textos de Defensa India del Rey por Marco Martos

 

Textos de Defensa India del Rey por Marco Martos

Textos de Defensa India del Rey por Marco Martos
Mare Nostrum

 

En estas aguas pululan los espíritus en un presente eterno. Está Odiseo retornando a Ítaca en medio de vinosas mareas y tempestades. Está Julio César en su barca, en la desembocadura del Nilo, esperando que las sombras traigan el fino talle y el espíritu de Cleopatra. Está Octavio Augusto mandando desde Roma La Eneida de Virgilio e imponiendo su Pax Romana. Está Jesús predicando en Galilea, rodeado de sus discípulos. Están los pontífices católicos con sus iglesias barrocas conservando en la palabra el imperio de Carlos V. Y está la otra cara de la moneda: el Islam que viene de Abraham y de Mahoma y hace de La Meca una segunda Roma. Y está Constantino dando continuidad al mundo griego. Las civilizaciones del libro siguen ahí sus combates. Pero las palabras vuelan sin papiros ni pergaminos en boca de todos los hombres. 

 

Amores y odios

 

Solo el odio prevalece en el Mare Nostrum. El griego odia al persa y el persa lo mira desdeñoso. Con sangre y lanzas Augusto impone su Pax Romana. Debajo, los odios siguen burbujeando, Odia el romano al cartaginés, al fenicio, y recibe odio con la misma fuerza. Los islámicos ocupan España y son expulsados, después de siete siglos, para siempre. Dejan sus magníficas mezquitas, nombres de pueblos y nombres de personas. Con los judíos pasa lo mismo y se cambian los apellidos: se convierten en Flores, Calvo, Oreja, Barriga. Los cristianos hacen las cruzadas y tratan de recuperar sus sagrados lugares. Constantinopla, aparentemente no tuvo ni odios ni cruzadas. Ahora se llama Estambul, tomada por los antagonistas. Acumula saberes el Mare Nostrum, en todo orden de cosas, en las ciencias básicas y en las ciencias humanas y bellezas sin par que anonadan como la mezquita de Córdoba, chorro de luz y oro manejado por manos de orífices. 

 

Textos de Defensa India del Rey

 

Texto de Defensa India del Rey por Marco Martos : Los cananeos

Texto de Defensa India del Rey por Marco Martos : Los cananeos

Un collar de puertos adorna las colinas, Abajo el mar, el leve mar con sus ansias. Penínsulas, casas blancas, y un manantial de agua potable en el centro de lo salado, inagotable y sagrado, un Dios. Y ese molusco de los reyes, el múrice, que tiñe de púrpura, rosado y violeta a las lanas que van a Egipto, a todo el Levante, al Mar Rojo, el océano Índico; barcos que viven llevando cerámicas azules, vidrios de todos los colores y el betún magnífico del Mar Muerto para calafatear los barcos y más tarde los techos de las casas de Cartago. ¡Y el alfabeto! Esos magníficos garabatos que atraviesan los siglos y usas todavía cuando escribe.

 

SOY PERUANO de Roger L. Casalino Castro

 

SOY PERUANO  de Roger L. Casalino Castro

SOY PERUANO

Nacen los ríos en las cordilleras

servidos por aguas cristalinas,

lágrimas plateadas desprendidas,

de los nevados picos que nos miran.

Agua libre que baja cantando,

entre rocas, cascadas y quebradas,

agua que arrastra tierra nueva,

para humedecer los cauces empedrados,

de los valles lánguidos y tristes,

cicatrices viejas que surcan la costa

apretujada por el mar contra los cerros.

Fui león cuando eran fieras sin melena

y caminé las cordilleras cual paciente puma.

Fui tigre colmillos de sable,

y también jirafa lanuda de cuello corto,

y convertido en llama vagué por las alturas,

entre volcanes y altiplánicas llanuras.

Antes de que los ríos cavaran valles,

cuando ya los halcones de afiladas garras

cazaban al vuelo aves y serpientes,

¡yo fui cóndor! Robusto rey del cielo,

dominando los aires de la costa y de la sierra

para proteger mi especie del terrible hombre.

Fui animales hermosos, vanidoso y cruel

Por ello pagué el precio vil de mi soberbia,

cuando al nacer de nuevo, nací humano,

salvándome tan sólo, por nacer peruano.

Comprendí que era parte de algo grande,

al percibir la nobleza de mis vidas anteriores,

cuando pude volar sin agitar las alas,

o cuando felino: fui cauto y silencioso,

y convertido en dios...

colocaron mi cabeza en los altares.

Desde pequeño aprendí que ser peruano,

es escarbar camotes con las manos,

saciar la sed de saber de todo niño,

arrancando achiras y papas de la tierra.

Fruto bendito del sacrificio del incario.

Fui peruano con los pies descalzos en la arena,

caminé sus playas, sus quebradas y sus valles,

crucé los ríos nadando en turbulentas aguas,

y dormí en la ribera bajo un árbol refrescante.

Soy peruano a pesar de los errores.

Siento un Perú gritando que esto es mío.

Debo entonces luchar por la justicia,

con la ilusión de que haya papas para todos.

Amo al Perú de los milenios de cultura,

amo al Perú que no conoce fronteras ni ataduras.

Amo la aridez y soledad de sus desiertos,

y el serpentear de los ríos de su selva.

Amo al Perú de cordilleras y cañones

donde brilla el Sol del Incanato,

donde los picos nevados son guardianes,

que miran fríos hacia oriente y occidente.

Soy peruano porque así lo quiso el tiempo,

soy tan peruano como las minas y el petróleo,

como las aguas de sus ríos al caer,

doy mi sangre, como ellos la dan al amazonas.

Soy del Perú del Cuzco y Machu Picchu,

de sus tradiciones, Iglesias y balcones,

¡de la costa, de la selva y de la sierra!

¡Soy un peruano, que vive su Perú!

¡Siento un Perú gritando que esto es mío!

Roger L. Casalino Castro