Cinco poemas de Marco Martos, traducidos al griego por Stelios Karayanis

Cinco poemas de Marco Martos, traducidos al griego por Stelios Karayanis

 

5 Ποιήματα του Μάρκο Μάρτος

Traducción: Stelios Karayanis

Μετάφραση : Στέλιος Καραγιάννης

 

Marco Martos (1942) Poeta peruano. Ha obtenido el premio Nacional de Poesía delPerú y publicado 25 libros de poesía. Entre ellos "Poesía junta" que recoge todos suspoemas hasta 2012. Otros títulos : "En las arenas de Homero" (2010), "Caligrafíachina" (2014), "Máscaras de Roma" (2015),"Musas del celuloide" (2016), "El espíritu delos ríos" (2017), "El piano negro" (2018), " La novia del viento" (2019). Poemas o librossuyos han sido traducidos al francés, portugués, italiano, inglés, alemán,holandés, húngaro, chino y griego. Dos libros suyos, "En las arenas de Homero" y"Máscaras de Roma" han sido traducidos al griego y publicados en Atenas por Rigas Kappatos.Es presidente de la Academia de Lengua de Perú.Se considera como uno de losmeejores poetas de la generación del 60 que ha renovado la poesía peruana de lasegunda mitad del siglo XX.

 

O Μάρκο Μάρτος είναι ο σημαντικότερος ζων ποιητής της μεγάλης γενιάς του 60του Περού. Γεννήθηκε στην πόλη της Πιούρα το 1942. Βραβεύτηκε με το Εθνικόβραβείο Ποίησης του Περού. Δημοσίευσε 25 βιβλία ποίησης έως σήμερα. Ανάμεσα σ’αυτά τον τόμο “Συνολική Ποίηση” που περιλαμβάνει όλα του τα ποιήματα ταδημοσιευμένα ως το 2012. Άλλοι τίτλοι σημαντικών συλλογών του είναι « Στιςαμμουδιές του Ομήρου»(2010), «Κινέζικη καλλιγραφία» (2014) που πρόκειται νακυκλοφορήσει φέτος από τις Εκδόσεις Εκάτη, «Μάσκες της Ρώμης» (2015),«Μούσες από σελιλόιντ» (2016),» « Το πνεύμα των ποταμών»,(2017),«Το μαύροπιάνο» (2018), «Η αρραβωνιαστικιά του ανέμου» ( 2019). Ποιήματα και βιβλία του έχουν μεταφραστεί στα γαλλικά, στα πορτογαλικά, στα ιταλικά, στα αγγλικά, σταγερμανικά, στα ολλανδικά, στα ουγγρικά, στα κινέζικα και στα ελληνικά.

 

 

O Μάρκο Μάρτος είναι ο σημαντικότερος ζων ποιητής της μεγάλης γενιάς του 60του Περού. Γεννήθηκε στην πόλη της Πιούρα το 1942. Βραβεύτηκε με το Εθνικόβραβείο Ποίησης του Περού. Δημοσίευσε 25 βιβλία ποίησης έως σήμερα. Ανάμεσα σ’αυτά τον τόμο “Συνολική Ποίηση” που περιλαμβάνει όλα του τα ποιήματα ταδημοσιευμένα ως το 2012. Άλλοι τίτλοι σημαντικών συλλογών του είναι « Στιςαμμουδιές του Ομήρου»(2010), «Κινέζικη καλλιγραφία» (2014) που πρόκειται νακυκλοφορήσει φέτος από τις Εκδόσεις Εκάτη, «Μάσκες της Ρώμης» (2015),«Μούσες από σελιλόιντ» (2016),» « Το πνεύμα των ποταμών»,(2017),«Το μαύροπιάνο» (2018), «Η αρραβωνιαστικιά του ανέμου» ( 2019). Ποιήματα και βιβλία του έχουν μεταφραστεί στα γαλλικά, στα πορτογαλικά, στα ιταλικά, στα αγγλικά, σταγερμανικά, στα ολλανδικά, στα ουγγρικά, στα κινέζικα και στα ελληνικά.

 

Cárceles Por Marco Martos, traducido al griego por Stelios Karayanis

 

Cárceles Por Marco Martos

Tus ojos, unas cárceles, tu piel, otra cárcel,

tus uñas, carceleras.

¡Prisiones perfumadas!

¡Imanes! ¡Estrellas!

¡Me quemas! Y luego llueve, y luego el granizo.

Y luego el comienzo, la cárcel eterna.

 

Φυλακές

Τα μάτια σου, κάποιες φυλακές,το δέρμα σου, άλλη φυλακή,

τα νύχια σου, μπουντρούμια.

¡Φυλακές αρωματισμένες!

Μαγνήτες! Αστέρια!

Με φλογίζεις! Και μετά βρέχει, κι ακολουθεί το χαλάζι.

Και μετά η αρχή, η αιώνια φυλακή.

 

Volar Por Marco Martos, traducido al griego por Stelios Karayanis

 

Volar por Marco Martos

Tú vuelas en mi imaginación dormida, la despiertas, la

zarandeas,

como una abeja zumbas, como un hada, vas y vienes de tu país

insomne

almío que tiene garras.

Traes la bondad, el deseo lo traes,la voluntad volcánica

del sexo que me consume en sus llamas.

 

Πτήση

Εσύ πετάς μέσα στην κοιμισμένη φαντασία μου,την ξυπνάς,

την αναστατώνεις,

Σαν μια μέλισσα βουίζεις, σαν μια θεά,πηγαινοέρχεσαι από

την άυπνη χώρα σου

στη δική μου που έχει νύχια.

Φέρνεις την καλοσύνη, τον πόθο φέρνεις,την

ηφαιστειακή επιθυμία του φύλου που με αναλώνει

jμέσα στις φλόγες της .

 

 

Felinos Por Marco Martos, traducido al griego por Stelios Karayanis

 

 

Felinos

Duerme apacible el león en la noche africana. Ninguna preocupación, ningún sueño,

ni bueno ni malo. Acompasada la respiración,

la naturaleza animal en su holganza.

Ante tu ronroneo, oh reina, se despierta el felino,

un fino olor lo perturba, su instinto de fiera.

Te hace la corte entonces, apenas un instante, desesperado.

 

Αίλουροι

Κοιμάται ήσυχο το λιοντάρι μέσα στην αφρικάνικη νύχτα.Καμιά ανησυχία, κανένα

όνειρο,

Ούτε καλό ούτε κακό. Ρυθμική η αναπνοή,

η ζωική φύση μέσα στην ανάπαυλα.

Μπροστά στο γουργουρητό του, ω βασίλισσα, ξυπνά ο αίλουρος,

ένα απαλό άρωμα το αναστατώνει, το ζωικό του ένστικτο.

Σε φλερτάρει, μόλις για μια στιγμή,απελπισμένο.

 

Nieves de Antaño Por Marco Martos, traducido al griego por Stelios Karayanis

 

Nieves de antaño

El sol de la mañana espejea

sobre la blanquísima nieve en lo alto de la colina.

Debo descender sentado en el carrito en medio de esos fríos.

Es la primera vez que estoy en estos parajes, al vez la última.

Manejo lo mejor que puedo, sin errores, sigo la senda señalada, 

respiro hondo,

conozco la felicidad por primera vez en mi vida.

¡Que vengan otras nieves, otros soles, la sensación de libertad,

descendiendo de los cielos claros!

 

Χιόνια από κοντά

Ο πρωινός ήλιος καθρεφτίζεται

πάνω στο λευκό χιόνι στην κορφή του λόφου.

Πρέπει να κατέβω καθισμένος στο καροτσάκι μέσα σ’ αυτά τα κρύα.

Είναι η πρώτη φορά που βρίσκομαι σ’ αυτά τα μέρη ,κι ίσως η τελευταία.

Χειρίζομαι καλύτερα αυτό που μπορώ, δίχως λάθη,ακολουθώ το καθορισμένο μονοπάτι, ανασαίνω

βαθειά,

Γνωρίζω την ευτυχία για πρώτη φορά στη ζωή μου.

Καλώς να έρθουν και τ’ άλλα χιόνια, άλλοι ήλιοι,κι η αίσθηση της ελευθερίας,να κατεβάινει απ’

τους ξάστερους ουρανούς!

 

Felinos Por Marco Martos, traducido al griego por Stelios Karayanis

 

Aleteo

Solo pretendo contemplarte, compartir contigo el espacio

sagrado, percibir la cercanía,

sentir el aleteo de tu corazón, y perderme, y

encontrarte.

 

Φτεροκόπημα

Σκοπεύω μόνο να σε θαυμάσω, να μοιραστώ μαζί σου τον

ιερό χώρο,να προσλάβω την εγγύτητα,

Να νιώσω το φτεροκόπημα της καρδιάς σου,και

να χαθώ, και να σε συναντήσω.

 

Delirio por Marco Martos

Delirio por Marco Martos

Delirio por Marco Martos
Va el explorador, separado de los suyos, por las lluvias,
los deslices, las torpezas propias de los humanos,
en los caminos intrincados de la selva, entre animales
desconocidos, ofidios que se deslizan entre las hojas
y que se confunden con las lianas, insectos, gritos de monos,
y el pánico que le circula por las venas cuando cae la noche.
Nada sabe. ¿Dónde queda el sur? ¿Cuál es el norte deseado?
¿Dónde habrá una cama caliente, una lumbre, un rostro humano?
¿De qué le sirve el lenguaje si solo puede hablar solo?
Tropieza y cae, se queda sentado junto al manantial cristalino
y empieza a hablar a borbotones, contándose a sí mismo
la complicada historia de su vida, su persistente amor
a la música, ese lenguaje sin palabras que anida en la memoria,
sus razones y sinrazones para buscar en América del Sur
los pueblos que tienen la llama de los comienzos,
su gana de entender las capas geológicas de la humanidad
que viven sin embargo en un presente eterno.
Sus palabras parecen un rezo dirigido a una divinidad desconocida.
Cuando asoma la mañana pudimos encontrarlo.
El hombre delira y solo a veces distinguimos algún sentido.
Está agotado, pero feliz, parece haberse encontrado a sí mismo.

 

Mar del Perú de Marco Martos

Mar del Perú de Marco Martos

Deja a la gente siempre tiritando

Esa agua fría que viene del sur

Del sur del continente americano,

Con sus filamentos de alabastro,

Plancton del fondo de la sima oscura,

Múltiples peces que saltan en el aire

Y el nombre de oro de Alejandro Humboldt

Que dibujan en el horizonte los pájaros.

Paradoja de paradojas: sol

Despiadado, deseo de las sombras,

Desierto y palmeras que anhelamos.

 

Este poema da título al último libro , editado por Garamond,

 

Poema Mar del Perú de Marco Martos

Un cuento de Marco Martos

El escritor había publicado una novela sobre Sarita Colonia y estaba muy ufano de la recepción de la crítica. Había ido a visitar a una amiga en el distrito de Jesús María, en Lima, y salió, pasada la media noche, en medio del frío y la garúa. Llevaba un sombrero y una bufanda y tomó un taxi en la avenida Cuba. Se sentó al lado del chofer, cosa no recomendada por los especialistas. Pudo ver en la repisa del auto que había una imagen de Sarita Colonia, asunto tal vez nimio que lo llenó de infantil orgullo. Volteó entonces hacia el conductor para iniciar una conversación y advirtió en él la cicatriz de un tajo que le atravesaba la cara. Con voz temblorosa el escritor dijo: " ¿Usted cree en Sarita Colonia?" "Sí", fue la cortante respuesta. "¿Y le ha hecho algún milagro?" "No, pero a usted sí, bájese en la esquina, pensaba asaltarlo, pero Sarita lo ha salvado". El novelista recuperó el ánimo y antes de bajar, buscó en su morral un ejemplar de la novela que le obsequió al chofer.

Marco Martos

Un cuento de Marco Martos

El escritor había publicado una novela sobre Sarita Colonia y estaba muy ufano de la recepción de la crítica. Había ido a visitar a una amiga en el distrito de Jesús María, en Lima, y salió, pasada la media noche, en medio del frío y la garúa. Llevaba un sombrero y una bufanda y tomó un taxi en la avenida Cuba. Se sentó al lado del chofer, cosa no recomendada por los especialistas. Pudo ver en la repisa del auto que había una imagen de Sarita Colonia, asunto tal vez nimio que lo llenó de infantil orgullo. Volteó entonces hacia el conductor para iniciar una conversación y advirtió en él la cicatriz de un tajo que le atravesaba la cara. Con voz temblorosa el escritor dijo: " ¿Usted cree en Sarita Colonia?" "Sí", fue la cortante respuesta. "¿Y le ha hecho algún milagro?" "No, pero a usted sí, bájese en la esquina, pensaba asaltarlo, pero Sarita lo ha salvado". El novelista recuperó el ánimo y antes de bajar, buscó en su morral un ejemplar de la novela que le obsequió al chofer.

 

 

Stelios Karayanis por Marco Martos

Stelios Karayanis por Marco Martos

Tu habitas la santa locura. Es tu casa.

Dentro vociferas, te paseas como un león en su jaula.

Lanzas rugidos en varios idiomas, anatemas

contra dragones que roban los cálamos,

y gustan tomarse fotografías en las tabernas de Sevilla,

en el Partenón, en el Pireo, junto a las barcas,

como si eso bastara para hacer suyas las voces de García Lorca,

o las de Píndaro o las de Sófocles y Aristófanes.

Calmado, más tarde, te paseas por las lenguas

que en los laberintos te han llegado al alma:

el castellano americano de Darío o Vallejo,

el griego que bien hablas de Ritsos, Elitys,

de Melina Mercouri, que te adoraba.

Ganas el corazón de desconocidos,

que te llaman con mucho gusto, hermano,

trabajas de sol o sol, como Aristóteles

y escuchas la música sagrada que viene

de las montañas de Macedonia

y se va por el mundo montada

en el caballo de Alejandro el grande.

 

Poemas de Marco Martos, traducidos al italiano por Emilio Coco

Poemas de Marco Martos, traducidos al italiano por Emilio Coco

 

Poemas de Marco Martos, traducidos al italiano por Emilio Coco

MARCO MARTOS

(Perú, 1942)

ÚLTIMA HORA DE ABDERRAMÁN III

(Córdoba, año 961)

 

Muere el sol en la mezquita de Córdoba

y nace la noche en mi corazón. Y nunca más.

Mañana el astro volverá a su rito

y no habrá corazón en la oscuridad definitiva.

Astrolabios, relojes de arena, arrugas de mi rostro,

calendarios del Nilo, memoria de los creyentes,

soldados de mi espada, todos saben

y comentan cómo han goteado

cincuenta años de emirato y califato.

Tesoros, honores, placeres,

todo lo he tenido, todo

lo he desperdigado.

Mis rivales, los más grandes,

me estiman, me temen, me envidian,

besan protocolariamente el suelo sagrado

y suben arrastrándose hasta mi trono.

Todo aquello que los hombres desean

me ha sido donado por el cielo.

La noche viene. Ya cantan los pájaros.

En ese tiempo largo de aparente

contentamiento he guerreado en Toledo,

en Mérida, en Zaragoza, he vencido

en todas las batallas, todas

las perfidias del reino las he dominado.

Las más hermosas mujeres de al-Andalus

me han sonreído en mi lecho, cada alborada.

La noche viene. Ya callan los pájaros.

Antes de irme quiero contar

los días en que fui feliz. Mi memoria

 

 

MARCO MARTOS (Perú, 1942)

ULTIMA ORA DI ABD AL-RAḤMAN III

(Cordova, anno 961)

 

Muore il sole nella moschea di Cordova

e nasce la notte nel mio cuore. E mai più.

Domani l’astro tornerà al suo rito

e non ci sarà cuore nel buio definitivo.

Astrolabi, clessidre, rughe del mio volto,

calendari del Nilo, memoria dei credenti,

soldati della mia spada, tutti sanno

e commentano come siano gocciolati

cinquant’anni di emirato e califfato.

Tesori, onori, piaceri,

tutto ho avuto, tutto

ho disseminato.

I miei rivali, i più grandi,

mi stimano, mi temono, m’invidiano,

baciano protocollarmente il suolo sacro

e salgono trascinandosi fino al mio trono.

Tutto quello che gli uomini desiderano

mi è stato donato dal cielo.

La notte viene. Cantano gli uccelli.

In questo lungo tempo di apparente

soddisfazione ho guerreggiato a Toledo,

a Mérida, a Saragozza, ho vinto

in tutte le battaglie, tutte

le perfidie del regno ho dominato.

Le più belle donne di al-Andalus

mi hanno sorriso nel letto, a ogni alba.

La notte viene. Tacciono gli uccelli.

Voglio prima di andarmene contare

i giorni in cui fui felice. La mia memoria

 

 

– 265 –

escudriña el pasado: sólo son catorce.

Creyentes, mortales, aprecien conmigo

la grandeza del mundo y de la vida.

La noche llega. Me llamaba Abderramán III.

Ésta es mi última palabra.

 

 

CABALLO DE TROYA

Cuando piafa el caballo

en la noche tan blanca,

lo contemplan las damas

ahítas de guerra en las almenas.

Hoy es de madera.

Un presente griego.

La última seña de aquellos que parecen

huir del conflicto.

Las cóncavas naves

se internan en el vinoso ponto

y se abren las puertas de Ilión

para que el cuadrúpedo descanse.

Cae lo oscuro y del vientre del caballo

caen cien guerreros al suelo enemigo.

Las cóncavas naves

regresan a la rada,

las sombras se deslizan

por la llanura,

se abren las puertas de las murallas

y antes de que amanezca

en las calles de Ilión

corren ríos de sangre

y la astucia de Odiseo

y la astucia de Diomedes

y el Destino indiferente

que ríe a caquinos

mientras danza con la muerte.

 

 

– 266 –

esamina il passato: sono solo quattordici.

Credenti, mortali, apprezzate con me

la grandezza del mondo e della vita.

La notte arriva. Mi chiamavo Abd al-Raḥman III.

È questa la mia ultima parola.

 

CAVALLO DI TROIA

Quando il cavallo scalpita

nella notte così bianca,

lo contemplano dai merli

le dame sazie di guerre.

Oggi è di legno.

Un regalo greco.

L’ultimo gesto di quelli che sembrano

fuggire dal conflitto.

Le concave navi

si addentrano nel vinoso ponto

e si aprono le porte d’Ilio

perché il quadrupede riposi.

Cade il buio e dal ventre del cavallo

cadono cento guerrieri sul suolo nemico.

Le concave navi

ritornano nella rada,

le ombre scivolano

lungo la pianura,

si aprono le porte delle mura

e prima che albeggi

nelle strade d’Ilio

scorrono fiumi di sangue

e l’astuzia di Odisseo

e l’astuzia di Diomede

e il Destino indifferente

che ride a crepapelle

mentre danza con la morte.

 

– 267 –MIGAJAS, ESCRIBE CATULO

Marcia Metelli, no quiero las migajas

de tu amor, no las quiero. No quiero

llegar al banquete cuando ha acabado.

No quiero ser el último de la fila

que recibe una palmada amistosa

en el hombro y una lágrima.

O soy el único o nada.

Búscame en mi caverna si quieres algo.

Si llegaras tarde por cualquier razón que inventes,

sólo encontrarás cenizas y carbones apagados

y los afilados cuchillos del odio primitivo

al lado de la lámpara azulada.

 

ARTE DE AMAR

Publio Ovidio Nasón escribió El arte de amar

para complacer a la mujer que quería,

dándole muchas explicaciones y ejemplos pertinentes.

Ella comentó: dímelo con simples palabras.

Entonces el poeta escribió:

Los minutos que paso contigo cada semana

se multiplican cuando los evoco

y aquellos otros que compartimos cada tres días

se multiplican tanto que lo abarcan todo.

Te doy un libro, una flor y el aroma

del café del desierto de Arabia.

Me entregas tu sonrisa que brilla en mis ojos

bajo el sol de la mañana del verano

con sus magnolias y sus pájaros sonámbulos.

 

– 268 –

BRICIOLE, SCRIVE CATULLO

Marzia Metelli, non voglio le briciole

del tuo amore, non le voglio. Non voglio

arrivare al banchetto, quando è terminato.

Non voglio essere l’ultimo della fila

che riceve una pacca amichevole

sulla spalla e una lacrima.

O sono l’unico o niente.

Cercami nella mia caverna se vuoi qualcosa.

Se arrivi tardi per qualsiasi motivo che t’inventi,

solo troverai ceneri e carboni spenti

e gli affilati coltelli dell’odio primitivo

al lato della lampada azzurrata.

 

ARTE DI AMARE

Publio Ovidio Nasone scrisse L’arte di amare

per compiacere la donna che amava,

dandole molte spiegazioni ed esempi pertinenti.

Lei commentò: dimmelo con parole semplici.

Allora il poeta scrisse:

I minuti che trascorro con te ogni settimana

si moltiplicano quando li evoco

e quegli altri che condividiamo ogni tre giorni

si moltiplicano tanto da abbracciare tutto.

Ti do un libro, un fiore e l’aroma

del caffè del deserto d’Arabia.

Mi consegni il tuo sorriso che brilla nei miei occhi

sotto il sole della mattina d’estate

con le sue magnolie e i suoi uccelli sonnambuli.

 

– 269 –

EL MAR ESCRIBE

Yasunari Kawabata se despide

de la danzarina de Izu. (1972)

Toda poesía es una despedida,

una línea blanca de espuma

en el ancho mar que se lo lleva todo.

¡Con qué indiferencia se mueve el mundo

a todo lo que planeamos y queremos!

¡No hay olvido!

¡Grito que no hay olvido en la memoria!

En la cresta de la ola

o en la sima más oscura

con todo lo vivido o flotamos

o nos sumergimos.

Así, braceo un rato y luego me hundo

balbuceando tu nombre sagrado

en la noche de agua eterna.

Nadie sabe si soy un fantasma

o un buen nadador

que será niebla mañana,

que ya es cielo encapotado,

o una línea de espuma blanquísima,

vena del mismo mar que acaso escribe.

 

– 270 –

IL MARE SCRIVE

Yasunari Kawabata si congeda

dalla danzatrice di Izu. (1972)

Ogni poesia è un addio,

una linea bianca di schiuma

nell’ampio mare che si porta via tutto.

Con quale indifferenza si muove il mondo

per tutto ciò che pianifichiamo e amiamo!

Non c’è dimenticanza!

Grido che non c’è dimenticanza nella memoria!

Sulla cresta dell’onda

o nella voragine più buia

con tutto il vissuto o galleggiamo

o sprofondiamo.

Così, do qualche bracciata per un po’ e poi affondo

balbettando il tuo nome sacro

nella notte d’acqua eterna.

Nessuno sa se sono un fantasma

o un buon nuotatore

che sarà nuvoloso domani,

che è già cielo coperto,

o è una linea di schiuma bianchissima

vena dello stesso mare che forse scrive.

 

 

Enigmas por Marco Martos

Enigmas  por Marco Martos

No es cuando te saludo en la mañana,

ni cuando apareces en mis sueños deslumbrante,

ni tampoco cuando visitamos librerías deleitándonos,

ni cuando estudiamos los principios de la poesía,

es cuando llego a tus enigmas que te amo.

Estoy temblando en los vestíbulos y zaguanes,

y abres la puerta de tu alcoba de rosas y de espinas,

y algo sé de tus misterios, de las razones de tu vida.

Es verdad que aparece el deseo, incógnita isla del paraíso,

pero no es suficiente para mi afán de conocerte,

de beber la ambrosía que desciende de tus ramas,

lo que se esconde en tus arterias, el río rojo de tus días.

Voy por el día y entro en tu noche sigilosa,

descubro que más allá de los límites de tu cuerpo,

guardas para mí , para algún día, el contacto

con lo invisible, lo inaudito que te viene de la Vía Láctea.

 

MARCO MARTOS CARRERA

Juego de manos por Marco Martos Carrera

 

Juego de manos por Marco Martos

 

Juego de manos por Marco Martos

El suave erotismo de estos años con sus pausas y desidias,

las escenas curiosas de celos, absurdos como todos los celos,

los billetes que nos mandábamos a la usanza del XIX,

rondas de niños, dibujitos, frases de doble sentido,

los deliberados cambios de tema de tu obsequiosa sagacidad

atenta todo el tiempo a cumplir solo mis mínimos deseos,

todos esos mendrugos de ternura que me prodigabas

[con displicencia,

terriblemente sabia, perspicaz, instintiva

hasta la temeridad de exhibir una relación que no existía,

cúmulo sin importancia, negligencias que a un adolescente

causan la muerte por un día, por dos, hasta que te reemplaza

[por algo,

bagatelas que empiezo a extrañar cuando todavía

estás a toque de teléfono y nada ha terminado,

ni siquiera la vida en común que no habremos ni tuvimos

por la absoluta torpeza de confundir todos los días

el fuego de la vida con nuestros juegos de manos.

 Marco Martos Carrera

 

Arequipa por Marco Martos

 

Arequipa por Marco Martos

En la noche estival, bajo los arcos de la plaza,

qué bella es la luz amarilla, que bellas las sombras,

con el perfil de la iglesia de magnífico sillar que se yergue

solitario en dibujado contraste con la oscuridad.

Qué privilegio disfrutar de este espacio concebido

con las briznas sagradas de la eternidad.

Un día descubres que aquí reside la fuente

de la hermosura que no se acaba jamás.

 

Poemas del libro "Mar del sur" que se publicará en el mes de julio 2021.

 

Marco Martos Carrera , poeta peruano

El extranjero por Marco Martos

El extranjero por Marco Martos

Si somos capaces de actuar sin la ayuda de Dios,

sabremos percibir que el mundo es un caos,

una anarquía donde el mañana no existe,

estamos arrojados entre las cosas,

somos extraños en lo mismo que conocemos,

extranjeros en todo tiempo y lugar.

La libertad ¿dónde está la libertad?

 

 

Raíces por Marco Martos 

Raíces por Marco Martos

 

De Grecia vengo, ahí nace mi palabra,

escuché recitar al mismo Homero, conocí a Sócrates

en el Pireo, en las plazas de Atenas.

Una vez hablé con Xantipa y dos veces con Aspasia.

De Roma vengo, vi a Ovidio en la Via Apia.

Acompañé al estadio varias veces a Marcia.

Admiré a Virgilio, a Horacio, a Catulo, a Propercio.

Vengo de China, de las callejuelas de Cantón.

Los vendedores callejeros gritan los nombres de sus mercancías,

en las puertas de las tiendas hieráticos longevos juegan cartas,

y un rumor de apuros pasa con el viento y graznan gansos en sus jaulas.

Hay un vaho ameno que sale de las flores cuando la tarde se hace noche

y la noche nube negra cargada de las aguas.

Li Po bebe vino junto al río y Tu Fu escancia y escancia.

Vengo de la India, del inmenso Himalaya, llevo un blanco hielo en las entrañas.

Vengo del sur de España, de Andalucía misma, de los olivares de Jaén,

de las limpias casas de Montilla, del fino vino amarillo en las tardes del verano.

Del Caribe vengo, del Santo Domingo que conoció Diego Colón,

del mar de Panamá voy bajando en canoa por sus verdes aguas,

vengo del Ecuador, de sus hermosas montañas,

hundo mis raíces en el Perú, soy un árbol,

nazco en Huancabamba, en Piura, en Paita,

vuelvo a nacer en Ayacucho, en Moyobamba.

Palabras de muchas lenguas giran en mi cabeza,

se atropellan por salir. Las calmo, las coloco en la piedra porosa,

se hacen agua, y van saliendo lentamente, gotean en tus manos.

Duran. Y te calman.