Poemas de Marco Martos, traducidos al italiano por Emilio Coco

Poemas de Marco Martos, traducidos al italiano por Emilio Coco

 

Poemas de Marco Martos, traducidos al italiano por Emilio Coco

MARCO MARTOS

(Perú, 1942)

ÚLTIMA HORA DE ABDERRAMÁN III

(Córdoba, año 961)

 

Muere el sol en la mezquita de Córdoba

y nace la noche en mi corazón. Y nunca más.

Mañana el astro volverá a su rito

y no habrá corazón en la oscuridad definitiva.

Astrolabios, relojes de arena, arrugas de mi rostro,

calendarios del Nilo, memoria de los creyentes,

soldados de mi espada, todos saben

y comentan cómo han goteado

cincuenta años de emirato y califato.

Tesoros, honores, placeres,

todo lo he tenido, todo

lo he desperdigado.

Mis rivales, los más grandes,

me estiman, me temen, me envidian,

besan protocolariamente el suelo sagrado

y suben arrastrándose hasta mi trono.

Todo aquello que los hombres desean

me ha sido donado por el cielo.

La noche viene. Ya cantan los pájaros.

En ese tiempo largo de aparente

contentamiento he guerreado en Toledo,

en Mérida, en Zaragoza, he vencido

en todas las batallas, todas

las perfidias del reino las he dominado.

Las más hermosas mujeres de al-Andalus

me han sonreído en mi lecho, cada alborada.

La noche viene. Ya callan los pájaros.

Antes de irme quiero contar

los días en que fui feliz. Mi memoria

 

 

MARCO MARTOS (Perú, 1942)

ULTIMA ORA DI ABD AL-RAḤMAN III

(Cordova, anno 961)

 

Muore il sole nella moschea di Cordova

e nasce la notte nel mio cuore. E mai più.

Domani l’astro tornerà al suo rito

e non ci sarà cuore nel buio definitivo.

Astrolabi, clessidre, rughe del mio volto,

calendari del Nilo, memoria dei credenti,

soldati della mia spada, tutti sanno

e commentano come siano gocciolati

cinquant’anni di emirato e califfato.

Tesori, onori, piaceri,

tutto ho avuto, tutto

ho disseminato.

I miei rivali, i più grandi,

mi stimano, mi temono, m’invidiano,

baciano protocollarmente il suolo sacro

e salgono trascinandosi fino al mio trono.

Tutto quello che gli uomini desiderano

mi è stato donato dal cielo.

La notte viene. Cantano gli uccelli.

In questo lungo tempo di apparente

soddisfazione ho guerreggiato a Toledo,

a Mérida, a Saragozza, ho vinto

in tutte le battaglie, tutte

le perfidie del regno ho dominato.

Le più belle donne di al-Andalus

mi hanno sorriso nel letto, a ogni alba.

La notte viene. Tacciono gli uccelli.

Voglio prima di andarmene contare

i giorni in cui fui felice. La mia memoria

 

 

– 265 –

escudriña el pasado: sólo son catorce.

Creyentes, mortales, aprecien conmigo

la grandeza del mundo y de la vida.

La noche llega. Me llamaba Abderramán III.

Ésta es mi última palabra.

 

 

CABALLO DE TROYA

Cuando piafa el caballo

en la noche tan blanca,

lo contemplan las damas

ahítas de guerra en las almenas.

Hoy es de madera.

Un presente griego.

La última seña de aquellos que parecen

huir del conflicto.

Las cóncavas naves

se internan en el vinoso ponto

y se abren las puertas de Ilión

para que el cuadrúpedo descanse.

Cae lo oscuro y del vientre del caballo

caen cien guerreros al suelo enemigo.

Las cóncavas naves

regresan a la rada,

las sombras se deslizan

por la llanura,

se abren las puertas de las murallas

y antes de que amanezca

en las calles de Ilión

corren ríos de sangre

y la astucia de Odiseo

y la astucia de Diomedes

y el Destino indiferente

que ríe a caquinos

mientras danza con la muerte.

 

 

– 266 –

esamina il passato: sono solo quattordici.

Credenti, mortali, apprezzate con me

la grandezza del mondo e della vita.

La notte arriva. Mi chiamavo Abd al-Raḥman III.

È questa la mia ultima parola.

 

CAVALLO DI TROIA

Quando il cavallo scalpita

nella notte così bianca,

lo contemplano dai merli

le dame sazie di guerre.

Oggi è di legno.

Un regalo greco.

L’ultimo gesto di quelli che sembrano

fuggire dal conflitto.

Le concave navi

si addentrano nel vinoso ponto

e si aprono le porte d’Ilio

perché il quadrupede riposi.

Cade il buio e dal ventre del cavallo

cadono cento guerrieri sul suolo nemico.

Le concave navi

ritornano nella rada,

le ombre scivolano

lungo la pianura,

si aprono le porte delle mura

e prima che albeggi

nelle strade d’Ilio

scorrono fiumi di sangue

e l’astuzia di Odisseo

e l’astuzia di Diomede

e il Destino indifferente

che ride a crepapelle

mentre danza con la morte.

 

– 267 –MIGAJAS, ESCRIBE CATULO

Marcia Metelli, no quiero las migajas

de tu amor, no las quiero. No quiero

llegar al banquete cuando ha acabado.

No quiero ser el último de la fila

que recibe una palmada amistosa

en el hombro y una lágrima.

O soy el único o nada.

Búscame en mi caverna si quieres algo.

Si llegaras tarde por cualquier razón que inventes,

sólo encontrarás cenizas y carbones apagados

y los afilados cuchillos del odio primitivo

al lado de la lámpara azulada.

 

ARTE DE AMAR

Publio Ovidio Nasón escribió El arte de amar

para complacer a la mujer que quería,

dándole muchas explicaciones y ejemplos pertinentes.

Ella comentó: dímelo con simples palabras.

Entonces el poeta escribió:

Los minutos que paso contigo cada semana

se multiplican cuando los evoco

y aquellos otros que compartimos cada tres días

se multiplican tanto que lo abarcan todo.

Te doy un libro, una flor y el aroma

del café del desierto de Arabia.

Me entregas tu sonrisa que brilla en mis ojos

bajo el sol de la mañana del verano

con sus magnolias y sus pájaros sonámbulos.

 

– 268 –

BRICIOLE, SCRIVE CATULLO

Marzia Metelli, non voglio le briciole

del tuo amore, non le voglio. Non voglio

arrivare al banchetto, quando è terminato.

Non voglio essere l’ultimo della fila

che riceve una pacca amichevole

sulla spalla e una lacrima.

O sono l’unico o niente.

Cercami nella mia caverna se vuoi qualcosa.

Se arrivi tardi per qualsiasi motivo che t’inventi,

solo troverai ceneri e carboni spenti

e gli affilati coltelli dell’odio primitivo

al lato della lampada azzurrata.

 

ARTE DI AMARE

Publio Ovidio Nasone scrisse L’arte di amare

per compiacere la donna che amava,

dandole molte spiegazioni ed esempi pertinenti.

Lei commentò: dimmelo con parole semplici.

Allora il poeta scrisse:

I minuti che trascorro con te ogni settimana

si moltiplicano quando li evoco

e quegli altri che condividiamo ogni tre giorni

si moltiplicano tanto da abbracciare tutto.

Ti do un libro, un fiore e l’aroma

del caffè del deserto d’Arabia.

Mi consegni il tuo sorriso che brilla nei miei occhi

sotto il sole della mattina d’estate

con le sue magnolie e i suoi uccelli sonnambuli.

 

– 269 –

EL MAR ESCRIBE

Yasunari Kawabata se despide

de la danzarina de Izu. (1972)

Toda poesía es una despedida,

una línea blanca de espuma

en el ancho mar que se lo lleva todo.

¡Con qué indiferencia se mueve el mundo

a todo lo que planeamos y queremos!

¡No hay olvido!

¡Grito que no hay olvido en la memoria!

En la cresta de la ola

o en la sima más oscura

con todo lo vivido o flotamos

o nos sumergimos.

Así, braceo un rato y luego me hundo

balbuceando tu nombre sagrado

en la noche de agua eterna.

Nadie sabe si soy un fantasma

o un buen nadador

que será niebla mañana,

que ya es cielo encapotado,

o una línea de espuma blanquísima,

vena del mismo mar que acaso escribe.

 

– 270 –

IL MARE SCRIVE

Yasunari Kawabata si congeda

dalla danzatrice di Izu. (1972)

Ogni poesia è un addio,

una linea bianca di schiuma

nell’ampio mare che si porta via tutto.

Con quale indifferenza si muove il mondo

per tutto ciò che pianifichiamo e amiamo!

Non c’è dimenticanza!

Grido che non c’è dimenticanza nella memoria!

Sulla cresta dell’onda

o nella voragine più buia

con tutto il vissuto o galleggiamo

o sprofondiamo.

Così, do qualche bracciata per un po’ e poi affondo

balbettando il tuo nome sacro

nella notte d’acqua eterna.

Nessuno sa se sono un fantasma

o un buon nuotatore

che sarà nuvoloso domani,

che è già cielo coperto,

o è una linea di schiuma bianchissima

vena dello stesso mare che forse scrive.