Infancia   por Marco Martos

Infancia  por Marco Martos

 Las luces se apagan en el pueblo,

desaparece la última claridad.

Pequeñas procesiones de vecinos

se deslizan como sombras

que proyectan sus lámparas de mecha azul,

sobre los muros de adobe, las paredes

de quincha, los pisos de tierra y de soledad.

Duran horas las visitas, son parloteos

a media voz, con café casi siempre,

a veces anís. Juegan los infantes en la calle

con bolitas de colores que brillan en la oscuridad.