Ricardo Piglia, escritor, crítico literario y guionista argentino.

 

Ricardo Emilio Piglia Renzi ​​ conocido como Ricardo Piglia,  escritor, crítico literario y guionista argentino.

Leer es pensar.

No es que leemos y luego pensamos,
sino que
pensamos algo y lo leemos en un libro
que parece escrito por nosotros
pero que no ha sido escrito por nosotros,
sino que alguien
en otro país, en otro lugar, en el pasado,
lo ha escrito
como un pensamiento todavía no pensado,
hasta que por azar, siempre por azar,
descubrimos el libro donde está claramente expresado
lo que había estado,
confusamente,
no-pensado por nosotros.
Un libro para cada uno de nosotros.
Hace falta
para encontrarlo,
una serie de acontecimientos encadenados
accidentalmente
para que al final uno vea la luz que,
sin saber,
está buscando.

- Ricardo Piglia  

 

 

 

«La nena», un cuento de Ricardo Piglia

«Para ella el tiempo era una sábana recién lavada a la que se retuerce en el centro», escribe Piglia en medio del relato. Acá, «la nena» sufre una enfermedad única, ligüística; no es particularmente muda pero pierde la capacidad de comunicarse con la sociedad. Así es como entonces, para el autor, las palabras son el mundo. Un cuento inquietante, hasta desesperante por momentos (las asociaciones psicóticas de la nena con respecto a las cosas, la falta de sintaxis), apuran al padre a buscar una solución, una cura: la repetición del cuento pero con distintas versiones. Esta decisión basada en la capacidad de encontrar nuevas palabras quizá logren que la nena deje de ser un monstruo. Que es lo que es una persona que no se expresa. La inteligencia de Piglia, su talento único, es lo que se destaca de este narrador y crítico literario que tan grande legado nos ha dejado.

 

POR RICARDO PIGLIA

CLARICE LISPECTOR TANTA MANSEDUMBRE (TRAD. CRISTINA PERI ROSSI)

 

CLARICE LISPECTOR  TANTA MANSEDUMBRE (TRAD. CRISTINA PERI ROSSI)

CLARICE LISPECTOR
TANTA MANSEDUMBRE (TRAD. CRISTINA PERI ROSSI)

Pues en la hora oscura, tal vez la más oscura, en pleno día, ocurrió esa cosa que no quiero siquiera intentar definir. En pleno día era noche, y esa cosa que no quiero todavía definir es una luz tranquila dentro de mí, y la llamaría alegría, alegría mansa. Estoy un poco desorientada como si me hubieran arrancado el corazón, y en lugar de él estuviera ahora la súbita ausencia, una ausencia casi palpable de lo que antes era un órgano bañado de oscuridad, de dolor. No estoy sintiendo nada. Pero es lo contrario del sopor. Es un modo más leve y más silencioso de existir.

Pero también estoy inquieta. Yo estaba organizada para consolarme de la angustia y del dolor. Pero cómo es que me arreglo con esa simple y tranquila alegría. Es que no estoy acostumbrada a no necesitar de mi propio consuelo. La palabra consuelo me llegó sin sentir, y no lo noté, y cuando fui a buscarla, ella se había transformado ya en carne y espíritu, ya no existía más como pensamiento.

Voy entonces a la ventana, está lloviendo mucho. Por hábito estoy buscando en la lluvia lo que en otro momento me serviría de consuelo. Pero no tengo dolor que consolar.

Ah, lo sé. Ahora estoy buscando en la lluvia una alegría tan grande que se torne aguda, y que me ponga en contacto con una agudeza que se parezca a la agudeza del dolor. Pero es una búsqueda inútil. Estoy frente a la ventana y sólo ocurre eso: veo con ojos benéficos la lluvia, y la lluvia me ve de acuerdo conmigo. Ambas estamos ocupadas en fluir. ¿Cuánto durará mi estado? Percibo que, con esta pregunta, estoy palpando mi pulso para sentir dónde está el latir dolorido de antes. Y veo que no está el latido de dolor.

Sólo eso: llueve y estoy mirando la lluvia. Qué simplicidad. Nunca creí que el mundo y yo llegáramos a este punto de acuerdo. La lluvia cae no porque me necesite, y yo la miro no porque necesite de ella. Pero nosotras estamos tan juntas como el agua de lluvia está ligada a la lluvia. Y no estoy agradeciendo nada. Si, después de nacer, no hubiera tomado involuntaria y forzadamente el camino que tomé, yo habría sido siempre lo que realmente estoy siendo: una campesina que está en un campo donde llueve. Sin siquiera dar las gracias a Dios o a la naturaleza. La lluvia tampoco da las gracias. No hay nada que agradecer por haberse transformado en otra. Soy una mujer, soy una persona, soy una atención, soy un cuerpo mirando por la ventana. Del mismo modo, la lluvia no está agradecida por no ser una piedra. Ella es la lluvia. Tal vez sea eso lo que se podría llamar estar vivo. No es más que esto, sólo esto: vivo. Y sólo vivo de una alegría mansa. 

CORAZÓN DE LEÓN POR FANNY JEM WONG

CORAZÓN DE LEÓN POR FANNY JEM WONG

 

Corazón De León

Sé bien amor lo que hace el dolor,
La ausencia y la espera
Cerrar los ojos
Como tantas otras veces
Morder fuerte el cinto
Que olvidaste sobre la mesa
Lograr elevarme por sobre él
E inmunizarme
Atraparlo todo
Hasta quizás lograr extinguirlo
Convencerte que del amor y del dolor,
Nadie sabe más
Demostrar que a pesar de todo
Tengo corazón de león.

No puedo juzgar
Los cantos que he escrito
Ni descifrar los silencios
Que gritaron mis verdades
Ni los sueños idos,
Ni el reloj que marco las húmedas horas
Ni la enmudecida lengua
Hoy desconocida e indescifrable
Ni la universalidad
De sus ausencias fantasmales
Ni la inutilidad profunda
De las emociones en agónicas letras
Ni las oscilaciones que vistieron nuestros días,
Lanzándonos de nosotros.

Atrapar el dolor
Hasta quizás lograr extinguirlo
Anular la totalidad de sus causas
Mediatas e inmediatas
Aceptar que nunca logré
Conocer del todo sus vacíos
Comprender que lo que fue eterno azul
Huyo de las manos como arena
Conocer la impotencia del simple hecho
De hoy contemplaros
Dominar la necedad
Y la debilidad de mis estados
Renunciar al dolor magistral
De sus eternos  y reales misterios.

Atrapar el dolor
Hasta quizás lograr extinguirlo
Demostrarte y confirmarme
Que a pesar de todo
Tengo corazón de león.

FANNY JEM WONG

"El infierno está todo en esta palabra: SOLEDAD".
Hugo, Víctor Marie (1802-1885)

(Jemwong)

HAIKU 2 : NAKAMURA TEIJO

 

HAIKU 2 : NAKAMURA TEIJO

 

Este hombre

Bajo un cerezo en flor

Estaba al fresco

 

 

HAIKU 2 : NAKAMURA TEIJO

 

Este hombre

Bajo un cerezo en flor

Estaba al fresco

 

 

Teijo Nakamura, cuyo nombre verdadero era Hamako, se destacó como una figura prominente en el ámbito del haiku japonés en el siglo XX. Nació el 11 de abril de 1900, siendo la única hija de Saito Heishiro y su esposa Tei en el pueblo de Ezu, que pertenecía al antiguo distrito de Hotaku, en lo que es hoy la prefectura de Kumamoto. Asistió a la escuela secundaria para niñas en su lugar de origen hasta 1918 y en 1920 se casó con Nakamura Shigeki, quien era un recaudador de impuestos. 

La profesión de su esposo implicó que viajara frecuentemente por todo Japón, mientras al mismo tiempo se dedicaba a la crianza de sus hijos. 

Desde una edad temprana desarrolló una profunda pasión por el haiku, y sus primeras composiciones aparecieron en el periódico Kyushu Nichinichi Shimbun, que actualmente se conoce como Kumamoto Nichinichi Shimbun. Estudió bajo la tutela del maestro Takahama Kyoshi y en 1934 se unió a su grupo “Hototogisu”. En ese mismo año lanzó su primera colección titulada “Shunsetsu” (Nieve de primavera). 

Más adelante, tras la Segunda Guerra Mundial, lanzó “Teijo Kushu” en 1944. En 1947, estableció su propia publicación llamada "Fuka" (Flores de nieve en el viento).  Justo antes de la publicación del primer número, Teijo tuvo que ser hospitalizada debido a un apendicitis, y desde su cama de hospital tuvo que redactar los contenidos para la revista. 

"Cuando abro la ventana al amanecer, el rocío resplandece en cada una de las puntas de la hierba de bambú, y cae una gota tras otra. El verano pasado lo vi como algo hermoso. Sin embargo, este año es una alegría que he descubierto por primera vez. Ya se manifiesta una nube blanca entre los bambúes, y al observar las nubes, el cielo angosto aquí se despliega de manera infinita, llenándome de felicidad. Es el día de redactar la posdata de "Fuka", y estoy contemplando el cielo de bambú con una nueva perspectiva. "

 

 

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

MORIR NO DUELE MUCHO...

Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:

la costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:

los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,

brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

Versión de L.S.

QUE YO SIEMPRE AMÉ

Que yo siempre amé
yo te traigo la prueba
que hasta que amé
yo nunca viví -bastante-

que yo amaré siempre
te lo discutiré
que amor es vida
y vida inmortalidad

esto -si lo dudas- querido,
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario

Versión de Silvina Ocampo

 

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

EMILY DICKINSON
AmhersT- Massachusetts-USA,1830-1886

 

POESÍA COREANA CONTEMPORÁNEA : EXTRACTOS DE FLORES DE UN MOMENTO KO UN (3)

POESÍA COREANA CONTEMPORÁNEA :  EXTRACTOS DE FLORES DE UN MOMENTO  KO UN (3)

 

POESÍA COREANA CONTEMPORÁNEA :  EXTRACTOS DE FLORES DE UN MOMENTO  KO UN 

En el Monte Kariwang en Chongson, en la provincia de Kangwon
Las corrientes cayendo
Están ocupadas, pero más ocupados están
Los peces pequeños,
Nadando hacia arriba
Luchando contra la corriente

El cuervo horrible
¡qué hermoso esta mañana
sobre la nieve!

HAIKUS 03: Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón

 El cuervo horrible
¡qué hermoso esta mañana
sobre la nieve!

HAIKUS 03: Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón.

 

Hoy el rocío
borrará lo escrito
en mi sombrero.

HAIKUS 04: Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón

 

Hoy el rocío
borrará lo escrito
en mi sombrero.

HAIKUS 04: Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón