HAIKU 4: Alfonso Cisneros Cox

 

HAIKU 4:  Alfonso Cisneros Cox

Hacia el malecón
la niebla de mi calle
desaparece.

HAIKU 4:  Alfonso Cisneros Cox

Hacia el malecón
la niebla de mi calle
desaparece.

Flor del hibisco por Marco Martos

 

Flor del hibisco por Marco Martos 

Como luce la flor del hibisco cuando llega el verano,

La niña es hermosa, roja la cara, chapoteando en la acequia

Entre los gritos de alegría de todos los pequeños

En la tarde de nubarrones y aguaceros desesperados.

Han subido las aguas y un río de furia adolescente

Corta las antiguas calles del pueblo soledoso.

Uno a uno los infantes se lanzan desde el puente diminuto

Y nadan victoriosos en las turbulentas aguas.

La niña no duda, se arroja a los remolinos marrones,

Bracea en medio de las corrientes contrarias

Y sale a la orilla llena de lodo, yuyos y lástimas.

 

Tres poemas en homenaje a Ludwing Wittgenstein Por Marco Martos

 

El escarabajo de oro Por Marco Martos

El escarabajo de oro Por Marco Martos

 

Tengo un escarabajo de oro en una caja

Y miro tu caja cerrada con aprecio.

Imagino que tienes otro escarabajo de oro

Y quiero disfrutar su belleza mientras noto que tú también

Deseas solazarte con mi animal que te intriga.

Hay quien piensa que mi escarabajo no es de oro

Y lo dice a grandes voces en calles y plazas.

Es un orate hablando solo porque a mí no me conocen

En esta ciudad extranjera de habla extraña.

Nada les importo a los viandantes.

Soy hombre que camina solo con una caja de cartón,

Y que va detrás de una mujer que lleva otra de madera,

Nadie piensa que esa pareja

Guarda en sus cajas dos escarabajos de oro

O solo palabras de un poema que se llama

El escarabajo de oro soñado por un loco.

 

 

Empedrado Por Marco Martos

Empedrado Por Marco Martos

 

La soledad camina por el empedrado.

Otra soledad la sigue como esclava.

Cada una lleva un escarabajo de oro,

Muy bien envuelto entre cartones.

Las soledades, ya se sabe, son eso,

Carecen de las habilidades del lenguaje,

Su hablar es unívoco, sin interlocutores.

Soledades, guiñapos, apenas seres humanos,

No saben hablar, como los escarabajos de oro. 

 

 

Escarabajo soñado Por Marco Martos

 

Escarabajo soñado Por Marco Martos

 

¿Qué hago Dios mío si en mi caja

No existe un escarabajo de oro?

Es ligera de contenido, parece tener solo aire

O unas briznas de paja amarilla

Que por su levedad son menos que una pluma

Ligera en esos pálidos cartones.

En mi mente está el escarabajo de oro,

Sus antenas y su abdomen, metal precioso.

Pero de nada me sirve su cuerpo hermoso,

Reacio a todo contacto pues es soñada maravilla

Que no puedo utilizarla para obtener algo en el mercado.

No tiene valor de cambio en el extremo del mundo.

Estoy en las ventiscas, encaramado en el no ser

Del tiempo de una noche inacabable.

Hay un escarabajo que camina, que parece olisquear

Mi caja y que me dice en su lenguaje que no es de oro.

 

ARTE MIROSLAV YOTOV

 

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

Miroslav Stefanov Jotov nació el 26 de julio de 1977 en Isperih, Bulgaria. Se graduó en la escuela secundaria con un diploma en diseño gráfico en Razgrad. En el año 2000, se graduó en la Universidad de Shumen en pedagogía del arte. Realizo varias participaciones en expociones en los años 2000 y 2004 periodo un tanto difícil pero sobre todo de aprendizaje y orientación profesional.

Comenzó a dedicarse a la pintura en el año 2005. En el mismo año ganó el premio de escultura en un taller en Shumen. Realizo su primera exposición de pintura en solitario en el año 2006. Debido al creciente interés en sus obras en el 2005, se ocupa principalmente de la pintura al óleo de encargo y la escultura. Yotov Cirk o como se le conoce cariñosamente entre sus amigos es un artista joven, emprendedor y versátil cuya obra abarca una amalgama de estilos que ponen de relieve su individualismo. Su estilo es único. Sus pinceladas están bien definidas, en ocasiones tratando de seducir al espectador. Su particular estilo le ha valido elogios y admiración de sus compañeros, críticos y conocedores.

 

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

ARTE MIROSLAV YOTOV

 

Bajo un mismo techo
durmieron las cortesanas,
la luna y el trébol.

HAIKUS 05: Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón.

 

Bajo un mismo techo
durmieron las cortesanas,
la luna y el trébol.

HAIKUS 05: Matsuo Bashō (1644 - 1694) Japón

 

 

Sueño de una noche de verano por Marco Martos

 Sueño de una noche de verano por Marco Martos

 

Jakob Ludwig Mendelssohn-Bartholdy

gusta del dibujo, de la pintura,

el baile, la natación,

la esgrima, los idiomas,

la música, país que le dio Dios.

Desde el amanecer hasta muy tarde,

en Hamburgo o en Berlín,

trabaja de manera muy normal.

Así lo quieren sus padres,

así las notas suben a los cielos.

Extraña precisión.

Todo consigue pronto.

Tiene diecisiete años.

El Sueño de una noche de verano

lo muestra al mundo como bendición.

En el coto de caza

de Federico El Grande l

levantan los Mendelssohn su mansión.

Cientos de personas se congregan

para escuchar a Félix.

Jamás los éxitos ni las lisonjas

le dieron pedestal.

Cumplía su tarea en el mundo

lo más rápido pues nada podría durar.

Londres —dice su padre— es la Meca,

ahí hay que triunfar.

—Por Júpiter, toco en Londres

mejor que en Berlín. Me aplauden con más cariño

y vuela mejor la imaginación.

En Escocia la gruta de Fingal

le hace admirar la mano de Dios

y escribe de manera muy febril.

En Italia está Berlioz, también Liszt.

Y las bellas mariposas de Italia

que danzan todas las noches para él.

¡Qué bella es Cécile Jeanrenaud!

La hermosa flor anuncia buenos frutos.

Es dulzura, antídoto de la cólera.

Ella relaja al Júpiter tronante.

Paz de los tilos, paz de belladona.

Llegó la enfermedad con dolores

terribles de cabeza.

Toca con maestría no con fuego,

escribe como siempre con amor.

Centenares de personas aguardan

noticias buenas del agonizante.

Una mascarada de carnaval

muestra la vida que sigue su marcha

mientras Félix Mendelssohn

dirige un concierto en el más allá.

 

 

Bogavante por Marco Martos

Bogavante por Marco Martos

Sin madre, no he tenido nada, ni pecho malo

Ni pecho bueno en mi adolescencia y juventud.

Raro, te parezco raro, y es que estoy

Muy acostumbrado a la soledad.

Como un bogavante perdí mi coraza

En la pubertad, y me oculté entre las rocas

Y segregué sustancias de nácar, las más lucientes,

Para enfrentar con soltura la madurez.

Debajo están las heridas, las cicatrices

Con las que te hablo, cuando sueñas con el amor.

 

Sentidos por Walter Faila

Sentidos por Walter Faila

Aquí, la mesa vacía, las palabras rotas
Aquí, el mundo, ausente de mi tarde
Aúllan como lobos los silencios
con el pulso irrevocable de todas las distancias.
Ni un ápice de arena que deje al descubierto
el abismo ancestral de esta carga tan pesada.
Aquí, la memoria fría, la finitud sin calma
¿Acaso pierde la esencia el sentimiento
cuando declina el corazón de hacernos trampas?
Se van por la ventana los sentidos
en busca de una luna blanquecina y escarlata
¿Acaso debo entregar mi razón a los olvidos?
¿Merece nuestro pecho latir sin una pausa?
Quema adentro, es el alma una hoguera
sin una voz que la apague
Quebrada ya de silencios, cojea la palabra
Quiero mentirme y no puedo
Afuera, como la luna, el mundo llora y me sangra
¿Merecen acaso la muerte nuestros muertos?
¿Merece el dolor, doler con tanta rabia?