Poema de Anne Sexton Esperando morir

 

Poema de Anne Sexton Esperando morir

Ahora que lo preguntas, no recuerdo muchos días.

Camino metida en un sobre sin sellos postales para este viaje.

Es así, que como una lujuria innombrable, soy devuelta.

Aun entonces, no tengo nada contra la vida.

Conozco bien los brotes de hierba que mencionas

Y los muebles de casa que pusiste bajo el sol.

Pero los suicidas tienen un lenguaje especial.

Así como los carpinteros quieren saber cuáles herramientas.

Ellos nunca preguntan para que construir

Dos veces simplemente me declaré a mí misma

Haber poseído al enemigo, haber devorado al enemigo,

Tomado sus artificios, su magia.

De esta forma, profunda, meditada

Tibia como agua o aceite

Me he quedado babeando por el agujero de la boca.

No pienso en mi cuerpo como si fuera un bordado.

Incluso la cornea y los residuos de orina se fueron.

Los suicidas están listos para traicionar al cuerpo.

Aun siendo abortos, no siempre mueren,

Pero deslumbrados, no pueden olvidar la dulce droga.

A la cual desde niños les gustaba mirar y sonreír.

¡introducir toda esa vida bajo tu lengua!

Eso, por sí mismo, se convierte en pasión.

La muerte es una osamenta triste; amoratada, tú lo dijiste,

Y ahora ella espera por mí año tras año,

Para deshacer delicadamente un viejo deseo.

Para vaciar mi aliento de esta mala prisión.

Haciendo un balance, los suicidas

 

Traducción: Patricia Rivas 

Poema de Anne Sexton El beso

Poema de Anne Sexton El beso

Mi boca florece como una herida.

He estado equivocada todo el año, tediosas

noches, nada sino ásperos codos en ellos

y delicadas cajas de Kleenex, llamando llora bebé

¡llora bebé, tonto!

Antes de ayer mi cuerpo estaba inútil.

Ahora está desgarrándose en sus rincones cuadrados.

Está desgarrando los vestidos de la Vieja Mary, nudo anudo

y mira, ahora está bombardeada con esos eléctricos cerrojos.

¡Zing! ¡Una resurrección!

Una vez fue un bote, bastante madera

y sin trabajo, sin agua salada debajo

y necesitando un poco de pintura. No había más

que un conjunto de tablas. Pero la elevaste, la encordaste.

Ella ha sido elegida.

Mis nervios están encendidos. Los oigo como

instrumentos musicales. Donde había silencio

los tambores, las cuerdas están tocando irremediablemente. Tú hiciste esto.

Puro genio trabajando. Querido, el compositor ha entrado

al fuego.

 

Traducción: Patricia Rivas

Poema de Anne Sexton Flores y gusanos

 

Poema de Anne Sexton Flores y gusanos

Dejen dar a las flores un paseo

En lunes, para que pueda ver

Diez margaritas en un florero azul

Con, quizás una hormiga roja

Trepando hacia el centro de oro.

Un pedazo de campo en mi mesa,

Cerca de los gusanos que se agitan deslumbrados,

Moviéndose en el fondo de su viscosidad,

Moviéndose en lo profundo del abdomen de dios,

Moviéndose como aceite en el agua

Deslizándose al través de la buena tierra.

Las margaritas crecen salvajes

Como palomitas de maíz.

Ellas son la promesa de dios en el campo.

Soy tan feliz de amarlas, margaritas.

Así como ustedes de ser amadas,

Y encontrarlas mágicas, como un secreto

Del indolente campo.

Si todo el mundo recogiera margaritas

Las guerras terminarían, cesaría el frió común,

El desempleo terminaría, el mercado monetario se mantendría estable y no habría flotación de ninguna moneda.

Escucha mundo.

Si te tomaras el tiempo de recoger

Las flores blancas de corazón cobrizo,

Todo estaría mejor.

Ellas son humildes,

Son tan buenas como la sal.

Si alguien las hubiera llevado diariamente

Al cuarto de van gogh, su oreja se hubiera quedado en su sitio.

Me gusta pensar que nadie moriría nunca mas

Si todos creyéramos en las margaritas,

Pero los gusanos lo saben mejor, ¿no es cierto?

Ellos se deslizan en el oído del cadáver

Escuchando sus grandes suspiros.

La verdad que los muertos conocen

Se acabó, digo, y me alejo de la iglesia,

rehusando la rígida procesión hacia la sepultura,

dejando a los muertos viajar solos en el coche fúnebre.

Es junio. Estoy cansada de ser valiente.

Conducimos hasta el Cabo. Crezco

por donde el sol se derrama desde el cielo,

por donde el mar se mece como una cancela

y nos emocionamos. Es en otro país donde muere la gente.

Querido, el viento se desploma como piedras

desde la bondadosa agua y cuando nos tocamos

nos penetramos por completo. Nadie está solo.

Los hombres matan por ello, o por cosas así.

¿Y qué ocurre con los muertos? Yacen sin zapatos

en sus barcas de piedra. Son más parecidos a la piedra

de lo que lo sería el mar si se detuviera. Rehusan

ser bendecidos, garganta, ojo y nudillo.

Traducción: Patricia Rivas