"Del 7 al 14 solo dos lunas"  Mariano Lozano-Platas  (España)

"Del 7 al 14 solo dos lunas" Mariano Lozano-Platas (España)

 Mariano Lozano-Platas  (España)

 

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : DEMASIADOS SENDEROS POR LIE ZI

FÁBULAS ANTIGUAS DE CHINA : DEMASIADOS SENDEROS  POR LIE ZI

Un vecino de Yang Zi, que había perdido una oveja, mandó a todos sus hombres a buscarla y le pidió al sirviente de Yang Zi que se uniera a ellos.

         - ¡Qué! – exclamó Yang Zi –. ¿Necesita Ud. a todos estos hombres para encontrar una oveja?

         - Son muchos los senderos que puede haber seguido – explicó el vecino. Cuando regresaron, Yang Zi preguntó al vecino:

         - Bueno, ¿encontraron la oveja?

         Este contestó que no. Entonces Yang Zi preguntó por qué habían fracasado.

         - Hay demasiados senderos – respondió el vecino –. Un sendero conduce a otro, y no supimos cuál tomar; así es que regresamos.

         Yang Zi se quedó hondamente pensativo. Permaneció silencioso largo tiempo y no sonrió en todo el día.

         Sus discípulos estaban sorprendidos.

         - Una oveja es una nadería – dijeron –, y ésta no era ni siquiera suya. ¿Por qué tiene Ud. que dejar de hablar y sonreír?

         Yang Zi no respondió, y sus discípulos se llenaron de perplejidad. Uno de ellos, Mengsun Yang, fue a contarle a Xindu Zi lo que ocurría.

         - Cuando hay demasiados senderos – dijo Xindu Zi –, un hombre no puede encontrar su oveja. Cuando un estudiante se dedica a demasiadas cosas, malgasta su tiempo y pierde su ruta. Usted es discípulo de Yang Zi y aprende de él; sin embargo, parece que no ha llegado a comprenderle nada. ¡Qué lástima!

Lie Zi

 

 

El eros de la muerte Por JUSTO JORGE PADRÓN

El eros de la muerte Por JUSTO JORGE PADRÓN

Crueldad, quiero tu lengua, tu inteligencia oculta
de perversión feroz y a la deriva,
contaminada en las maquinaciones
del placer que enmudece, despertando
la insidia y el peligro de tu experiencia única.

Qué enjambre de caricias en el nudo
con el que aún reclamas la posesión suprema.
Seguir, merodear de forma subrepticia
hasta ir descubriendo este delirio
atroz que se enardece por entrar y expandirse
en el fuego del daño y el desmayo.

Impaciente deseo tu cuerpo cenagoso,
maduro como el vicio que a sí mismo corrompe
con su olor a azahares ultrajados,
a estrellas que en el vino se disuelven.
En él presiento el odio que palpita
en su voltaje oscuro de noche y de marea,
por alcanzar la sangre, cuando el beso
insaciable la busca y la aniquila.

Ah, sombría violencia fascinada,
que encuentras tu destino en la tensión mortal
con que dos cuerpos duros se engastan, se penetran
hasta la raíz misma de sus limos,
allí donde la furia es la pasión
y el miedo de no ser el fulgor de la muerte.

¿QUIÉN NO HA TENIDO UN LOCO EN LA FAMILIA? por WINSTON ORRILLO

¿QUIÉN NO HA TENIDO UN LOCO EN LA FAMILIA? por WINSTON ORRILLO

 

¿QUIÉN NO HA TENIDO UN LOCO EN LA FAMILIA? (*)

 

¡Quién no has tenido un loco en la familia?

Pues bien, pero en mi caso no sólo uno.

 

Por la rama materna, lo recuerdo,

Más de una vez yo vi despatarrarse

A mis tías, cual viejos arbolillos.

Entre gritos y lágrimas histéricas

Mi juventud rasgó sus vestiduras.

¡Pobre de mí que el coro del insomnio

Soporté, de continuo y resignado!

 

(Aunque papá no quiso confesarlo:

Yo descubrí, de modo involuntario,

Que en su sangre también alimentaba

Sus poderosas fauces, la locura).

 

Y luego fue el completo paraíso:

A mi mujer los dedos de la mano

No le alcanzan para reconocerlos:

¡En su familia abundan los orates!

 

Su casa es un vergel, un manicomio:

Y yo me encuentro allí entre los míos.

Rio, canto, maldigo a las estrellas

Y dialogo a la vez con mis parientes.

Hesse, Herman : Poemas

 

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Poeta, ensayista y novelista alemán nacido en Calw, Selva Negra, en 1877. 

Descendiente de una familia de misioneros, sus padres quisieron orientar su educación por el camino religioso internándolo en un seminario del que se fugó pocos meses después. Un trabajo como bibliotecario le sirvió para completar su educación, dedicándose desde entonces al ejercicio literario. 

 

Escribió la primera colección de poesías en 1903 y su primera novela “Peter Camenzind” un año después. Adquirió gran fama y se consolidó como uno de los escritores más influyentes de Alemania. A raíz del movimiento nacionalista que se propagó antes de la I Guerra mundial, se pronunció en un tono pacifista que le valió ser tratado como traidor de la patria, situación que lo llevó a radicarse en Berna donde obtuvo en 1923  la nacionalidad suiza.“Demian” 1919,”El lobo estepario” 1927, y “El juego de abalorios” 1943, figuran entre sus obras más importantes. Obtuvo el Premio Nobel en 1946.Falleció en Montagnola, Suiza, en 1962.

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

 En la niebla 

 ¡Qué extraño es vagar en la niebla!
En soledad piedras y sotos.
No ve el árbol los otros árboles.
Cada uno está solo. 

Lleno estaba el mundo de amigos
cuando aún mi cielo era hermoso.
Al caer ahora la niebla
los ha borrado a todos.

¡Qué extraño es vagar en la niebla!
Ningún hombre conoce al otro.
Vida y soledad se confunden.
Cada uno está solo.

Versión de Andrés Holguín  

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Esbozos 

 El viento del Otoño crepita frío entre los juncos secos,
envejecidos por el anochecer;
aleteando, las cornejas vuelan desde el sauce, tierra adentro. 

Un viejo solitario se detiene un instante en una orilla,
siente el viento en sus cabellos, la noche y la nieve que se acercan,
desde la orilla en sombras mira la luz enfrente
donde entre nubes y lago la línea de la costa más lejana
todavía refulge en la cálida luz:
aúreo más allá, dichoso como el sueño y la poesía. 

La mirada sostiene con firmeza en la fulgurante imagen,
piensa en la patria, recuerda sus buenos años,
ve palidecer el oro, lo ve extingirse,
se vuelve y, lentamente, se dirige
tierra adentro desde aquel sauce.

Versión de Andrés Holguín

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

 Huida de la juventud 

 El estío, cansado, inclina la cabeza
para verse surgir, amarillo, del lago.
Hago mi camino cansado y polvoriento
por las alamedas en penumbra.
El viento titubea y corre entre los álamos.
A mis espaldas, el cielo empieza a enrojecer.
Delante de mí tengo el miedo de la noche.
Y crepúsculo. Y muerte.
Hago mi camino cansado y polvoriento,
y detenida y dudosa queda tras de mí
la juventud, que baja su hermosa cabeza
y se niega a acompañarme. 

 

Versión de Andrés Holguín
 

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Lobo estepario 

 Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero nunca una liebre, nunca un ciervo. 

¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario. 

Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi cola tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.

Ahora troto y sueño con ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma.

Versión de Andrés Holguín 

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Montañas en la noche 

 El lago se ha extinguido,
oscuro duerme el cañaveral
murmurando en el sueño.
Sobre el campo extendidas
alargadas montañas amenazan.
No reposan.
Hondamente respiran, se mantienen
unidas unas contra otras.
Respirando hondamente,
llenas de oscuras fuerzas, irredentas
en su pasión devoradora. 

 

Versión de Jesús Ruiz

 

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Noche del temprano estío

El cielo tormentoso,
y un tilo en el jardín,
en pie, tiembla.
Es tarde ya.
Un pálido relámpago
vemos en el estanque
permanecer, con ojos
grandes, humedecidos. 

Las flores se mantienen
en tallo fluctuante
y afiladas guadañas
se acercan más y más. 

El cielo tormentoso
trae un aire pesado.
Mi chica se estremece:
«¿Lo sientes tú también?» 

Versión de Jesús Ruiz 

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

 Oda a Hölderlin 

Amigo de mi juventud, a ti regreso agradecido
ciertos atardeceres, cuando entre los saúcos
en el jardín que duerme suena sólo
la fuente susurrante.
Hoy nadie te conoce, amigo mío; en estos tiempo nuevos
muchos se han apartado del encanto tranquilo de la Hélade,
sin oraciones y sin dioses
prosaicamente el pueblo camina sobre el polvo. 

Pero para una secreta multitud de absortos entrañables
a los que el dios llenó el alma de anhelos
aún suenan las canciones
de tu arpa divina. 

Cansados del trabajo regresamos ansiosos
a la ambrosiaca noche de tu canto,
cuyas flotantes alas nos protegen
con un sueño dorado.

Y cuando nos encanta tu canción más ardiente se enciende,
más dolorosamente arde hacia el país dichoso del pasado
hacia los templos de los griegos
esta nostalgia que jamás termina.

Versión de Jesús Ruiz

Hesse, Herman ( 1877-1962 )

Un sueño 

Salones que cruzamos con timidez,
un centenar de rostros que desconocemos…
Con lentitud, una tras otra,
las luces palidecen. 

Allí cuando su brillo se hace gris
cuando se ciega con el atardecer,
un rostro me parece familiar,
la memoria del amor encuentra
conocidos los rostros
que antes fueron extraños. 

Oigo nombres de padres,
hermanos, camaradas,
así como de héroes, de mujeres, poetas
que yo reverencié cuando muchacho.
Pero ninguno de ellos
me concede siquiera una mirada. 

Como las llamas de una vela
se desvanecen en la nada
dejan en el entristecido corazón
sonidos de poemas olvidados,
oscuridad, lamentos
en torno de los días ya encauzados
en leyenda y en sueño
de una luz disfrutada alguna vez.

Versión de Andrés Holguín

LECTURA MUNDO. Por RICARDO GONZÁLEZ VIGIL.

 

LECTURA MUNDO. Por RICARDO GONZÁLEZ VIGIL.

RICARDO GONZÁLEZ VIGIL
 LECTURA MUNDO

                    A Manuel Migone,

                   lector honoris causa.

Leo cuando leo
y cuando no leo, leo.

Porque leí leo leeré,
cuando no leo también estoy leyendo.

Si hablo, estoy leyendo;
si sonrío, deseo, recuerdo
de improviso, me equivoco,
tiendo una mano, estoy leyendo;
si trabajo a trompicones,
me sosiego, clamo, abrazo
las huellas del futuro, en fin
si me desvivo por vivir
y me desmuero por vivir
y me desangro y me desdigo,
y qué se yo,
leyendo estoy.

Leer es ser por ser a potencial entero:
sentir, imaginar, comprender
sin cortapisas, decidinos
por nuevos horizontes,
herir de muerte al minotauro
que nos deshumaniza
en este laberinto de Babel.

Todo existe para ser leído:
el viento que nunca volverá,
la vibración en trinos de la mañana
que despierta, el geométrico recinto
de la abeja de alas supersónicas,
el sufrimiento a cuestas
de los desvalidos, la sed canina
del placer, el horror recurrente
de la guerra (ese ajedrez
sin más ciencia y arte
que el poder) y, digan lo que digan
las tinieblas de la historia,
el milagro del amor
que nos traspasa
y nos hace leer
-de puntillas, a pedacitos-
nuestras intonsas almas.

La Naturaleza: un libro,
un bosque de símbolos,
un perpetuo cantar de los cantares
donde el Logos es el Amado
que habitó entre nosotros
y habita ahora dentro de nosotros,
alumbrándonos como ayer
con sus sagradas escrituras.

Y cuando escribo un poema
lo que hago es leer de modo
más absorto hasta transfigurarme
en el adán todavía desnudo,
sumergirme en la tradición
y en la ruptura del lenguaje
en pos de la intensidad y altura
de nuestros abismos y prodigios.

Leo, luego soy;
a punta de lectura, existo;
volviéndome invitación a la lectura, vivo:
vida humanizante,
profunda, iluminada,
la del que sigue la compartida senda
de la lectura,
en espera de la revelación final.

RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

Nora de Na Hye Sok (나혜석)

 

Nora de Na Hye Sok (나혜석)

Na Hye Sok (1898-1948) y su poema “Nora”, basado en “Casa de muñecas” de Ibsen. Escrito en 1921. 
 

Nora de Na Hye Sok (나혜석) 

 

Yo era una muñeca

una muñeca como hija de mi padre

una muñeca como esposa de mi marido.

Yo era un juguete para ellos.

Permito a Nora ir

con cuidado la dejo ir,

derribando los altos muros

y abriendo las puertas a profundos cuartos interiores,

la dejo suelta en el aire y se llena de libertad.

Yo soy un ser humano,

incluso antes de ser esposa de un marido

y antes de ser madre de los niños

en primer lugar, soy un ser humano.

Yo soy un ser humano,

las cadenas ya están rotas

el camino hacia la libertad está abierto

y el poder dado por el cielo está repleto.

Ah! jóvenes muchachas,

seguidme como a vuestro propio despertar

levantaos y ejerced vuestro poder!

La luz de un nuevo día está brillando.

PAUL VERLAINE Metz-Francia, 1844-París, 1896

PAUL VERLAINE Metz-Francia, 1844-París, 1896

PAUL VERLAINE
Metz-Francia, 1844-París, 1896
NEVERMORE

Recuerdo, recuerdo, ¿que quieres de mí? El otoño
hacía volar el tordo a través del aire átono
y el sol lanzaba un rayo monótono
sobre el bosque amarillento donde restalla el cierzo.

Estábamos a solas e íbamos soñando,
de repente, volviendo hacia mí su mirada conmovedora:
"¿Cual fue tu día más bello?", dijo su voz de vívido oro,

su voz dulce y sonora, de lozano timbre angélico.
Una sonrisa discreta le dio la réplica
y besé su mano blanca devotamente.

¡Ah, qué perfumadas son las primeras flores
y qué sonido, qué murmullo encantador
el primer si que sale de los labios bienamados!

LASITUD

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...
calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;
yo prefiero al espasmo de la hora violenta
el suspiro y la ingenua mirada luminosa
y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón
y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;
júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

PAUL VERLAINE Metz-Francia, 1844-París, 1896