 |
| EL SUICIDIO DEL POETA LI PO |
EL SUICIDIO DEL POETA LI PO
“En el fondo de la sombría alameda había visto agitarse una cosa blanca, que flotó un momento y desapareció en la oscuridad. La orla del traje de una mujer, de una mujer que había cruzado el sendero y se ocultaba entre el follaje, en el mismo instante en que el loco soñador de quimeras o imposibles penetraba en los jardines”.
Gustavo Adolfo Becker
La barca de Li Po discurre sin prisas,
en medio de los juncos que doblan
sus mórbidos cuerpos en señal
de reverencia a la Luna, la reconocida
amante que en la inmensidad
del espacio se unge con perfumes
de alabastro para enervar los sentidos
del encantado poeta.
Los remos avanzan con esmero,
acompasados por el diálogo secreto
de las ondas del lago,
mientras Li Po repasa sobre las líneas
de un lúcido papel de seda,
aquellos nefastos días,
en las estancias obscenas
del presunto Hijo del cielo.
De los pliegues de la suntuosa
túnica unos versos de oro
caen esparcidos sobre el jade
purísimo del trono, y Li Po,
por mandato del celestial Monarca,
revela que no cultiva el amor
profano de ninguna doncella,
y que su pecho es el etéreo alcázar
de la Luna, la soterrada amante
de sus perennes noches de desvelo.
En las oscuras tabernas, rodeado
de flores ha bebido sin límite,
dibujando en el aire la sombra
inasible de su amada.
De pronto, la abundante cabellera
de una sensual doncella,
ataviada de encajes y con el busto
erguido como un gustoso durazno,
se posa sobre el sorprendido rostro
del lago.
El poeta extiende sus brazos de gigante
enloquecido, y cuando estuvo a punto
de alcanzarla, Li Po, demasiado tarde
entrevió la visión, y sin preaviso,
abrazado al talle de la Luna se esfumó
en el sueño que no tiene regreso.
Share This
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
No hay comentarios:
Publicar un comentario
De mis manos brotarán
amapolas rojas como la sangre.
Así, quizás mi poesía sea eterna.
MI POESÍA SOY YO
FANNY JEM WONG M
LIMA - PERÚ